El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
limpio y sano y que ahora ni él sepa en el mundo que está viviendo,
ni la deje a usted vivir el suyo.
A Soligial se le vuelve a nublar la vista. Aparece el Bisa con
aquellos ojos inexpresivos, viendo delante suyo un lagarto sin
saber que es un lagarto; que se le encima amenazador sin saber
que es una amenaza; que le destroza una pierna sin saber que es
un peligro y que lo arrastra hasta el agua sin saber que será el
final. Mil dólares no pagan el cargo de conciencia.
Es un asesinato.
¿Y cómo se llama lo que está cometiendo él con usted? Aún
está en pie, pero mañana puede estar encamado y, si no padece de
otra enfermedad, aparte de la mental, puede durar diez o quince
años, de los cuales no va a querer acordarse nunca cuando transcurran,
si ya no está usted misma loca. Evite eso hoy, señora, que
todavía está a tiempo.
Soligial sigue apoyada en el respaldar del taburete. Ve el reguero
de vísceras, agua ensangrentada, burbujas de mierda.
Eso es cruel.
La crueldad es un mecanismo de defensa, señora. Para vivir
hay que ser cruel.
Váyase —repite—. No puedo hacerle eso a nadie, y menos a
un familiar.
El hombre se pone de pie. Acomoda el portafolio en el hombro,
se instala las gafas y acentúa el cinismo en otra sonrisa breve
cuando suelta la vulgaridad:
Recuerde, señora, que ni el chicharrón es carne, ni el plátano
burro es vianda, ni la suegra es familia. Búsquese un testigo, que
a las siete estoy aquí.
En ese momento el Bisa llama diciendo que ya es hora de dar
de comer a los animales.
El resto del día transcurre en un puro sobresalto. No tiene que
lavar la trapera del camastro y es peor: dispone de más tiempo
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