El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
mática y vamos para allá.
El Cansao hizo un gesto de aprobación. —Balas para automática
tengo de todo, Marquito —dijo—. Nueve, nueve del ruso,
nueve del ruso chiquito, tres cincuenta y siete, cuatro cinco, cinco
siete... lo que quieran los señores.
—La automática es para el diario —protestó Marquito—.
Para las cosas serias llevo el Taurus. Además, no tengo la automática
arriba.
—¡Acabáramos! —exclamó El Coco—. ¿A esta hora y con ese
recado? Mira, cómprale un hierro al Cansao y partimos ya pero
ya. ¿También tienes armas, Cansao?
El Cansao asintió calmosamente.
Marquito pareció pensarlo por un rato, y después pidió con
decisión: —Dame algo alemán.
No había nadie sentado en la mesa, y en el salón de reuniones
quedaban sólo el negro y el hombre más joven, quienes acodados
en el pullman de la ventana oeste disfrutaban una excelente vista
de la Bahía.
La Bahía era más negra que la noche, pero su superficie
reflejaba las luces de ambos lados con un brillo aceitoso e irisado
que no tenían las estrellas. En la parte del oeste, sin embargo, era
menos vívida la iluminación y se quedaba más cerca de la orilla.
—Mira para allá —el joven señaló hacia la parte vieja de la
ciudad, la occidental—. El país de la ciguaraya; en cada cuadra se
está cometiendo ahora al menos un asesinato, un robo, una violación,
una estafa, una pelea.
—Eso siempre ha sido así, Fernando —dijo el negro—. Yo nací
ahí, en Centro Habana.
—Pero El Vedado no era así antes —dijo Fernando—. Ni
Miramar, ni Boyeros. Todo desde la Bahía hasta Jaimanitas es una
selva llena de fieras, Samuel.
El negro se encogió de hombros. —Bueno, justicia poética. Ya
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