El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
matado gente con esto.
—Tremendas patadas que mete, ¿verdad?
Marquito asintió. —Una vez le di en la cabeza a un tipo, y se
la desaparecí. También dejé cojo a un tipo; le ripié el muslo de
uno solo.
—¿Y cómo conseguías las balas?
—Una reservita que venía con ella cuando la compré. Después,
como siempre guardo los casquillos originales, le ponía plomos
hechos, pero hechos bien y con buenos materiales. Pero ya ni eso
aparece, y me quedan las puestas y tres más.
El Cansao se llevó la mano a la barbilla y pensó por unos
segundos. —Te diré lo que voy a hacer por ti. Voy a mandar a
buscar la pólvora de la fórmula que lleva con un tipo que lleva
mercancía para el norte de vez en cuando, y yo mismo te fundo
las balas con buen plomo, te les doy el baño de latón y te cargo
los cartuchos. También voy a ver si te consigo casquillos nuevos.
—Yo no acabo de entenderlos a ustedes los quemados a las
armas —dijo El Coco llevándose las manos a los dreadlocks de las
sienes—. Si el hierro es bueno, ¿para qué tanta exquisitez con las
balas? Si no se traba, lo disparas y ya está.
—La bala es la mitad del tiro, Coco. Una bala mal hecha sale
sin puntería, además de que te hace mierda el cañón, si es que
sale.
—¿Y ese contacto tuyo no me pudiera traer las balas y ya?
—preguntó Marquito.
—Difícil —contestó El Cansao—. Es mucho más complicado
traer balas enteras, sobre todo del norte, de los Malos malísimos.
—De todas maneras no sirvió. Necesito las balas ahora; no se
puede ir al fuego con ocho tiros.
Cintras se acomodó la panza que le colgaba sobre el cinto y
volvió a tomar a Marquito por el antebrazo. —Mi hermano, el
tiempo pasa y tenemos cosas que hacer —dijo—. Agarra tu auto-
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