El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
¿Entonces dónde estamos Morgan y yo? El cielo tiene una
tonalidad que alterna el gris y el amarillo tenue. Morgan se alisa
el pantalón, también el saco y me pide, con un gesto, respirar
profundo.
Arena. Ozono. Carne podrida. Pólvora.
Arena. Sudor. Carne podrida. Ozono. Respiro profundo. Y
despacio libero cuanto hay en mis pulmones. No estoy solo, hay
un hombre sentado en el medio de la calle. Es blanco. Un saco
beige cuelga de su hombro. Hay poco menos de diez metros entre
ese hombre y yo. Espera por mí. Hace un gesto con el que me pide
ir a su encuentro. No sé cómo puede soportar, sentado en el
medio de la calle, el sol del mediodía. Con otro gesto me pide
respirar profundo. Arena. Sudor. Carne podrida. Ozono. Aspiro.
Y exhalo despacio. Estoy frente a él, los rasgos de su cara dicen
que además de tener poco más de 60 años es Jack Nicholson o
alguien muy parecido. Es el leve viento de Al-Jumhuriya al-
‘Iraqiya al mediodía y entra por las ventanillas del todoterreno.
Somos cinco: cuatro soldados y Jack. Vamos despacio. Arena,
sudor, carne podrida y ozono es cuanto trae la brisa. Vamos en
una pequeña caravana que avanza por una calle desierta.
Escombros a la orilla de la calle. Fachadas destruidas. Cuerpos
inertes bajo el sol. Arena. Sudor. Carne podrida. Ozono. Se escucha
el ladrido de algún perro, el monótono sonido del motor,
lejanos estallidos.
—¿Encontraste la felicidad en tu vida…? —dice Jack; está
sentado al lado del chofer, viste una camisa blanca a medio abrochar,
pantalón beige; el saco lo lleva sobre las piernas—, ¿la
encontraste?
Con un gesto nos pide que hagamos silencio y que miremos
cuanto acontece fuera del todoterreno. Al parecer hay combatientes
del Ejército de Resistencia apostados entre las ruinas, en las
azoteas. Avanzamos despacio. No nos quedaba otro remedio. Si
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