El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
No puedes hacerme esto, Señor, sabes que es solo un trabajo más
y debo cumplirlo bien o me autodespido del mundo.
Volvió a la fonda. El mozo le sirvió un doble. Violaba un precepto
sagrado. El ron desapareció a través de su boca y saboreó
el ardor, el gusto añejo.
Quedaban pocos minutos, pronto cerraría la parroquia. No
era fecha de grandes santos, la encontraría desolada. Mantuvo el
paso medio, la vista fija en lo alto, posada en las torres. Se le
ocurrió silbar su melodía preferida, Más allá del cielo. Milagros
Vocecita la cantaba magistral los domingos en el Ruiseñor, un bar
de Oriente. Una negra con voz de mezzosoprano blanca, aunque
no le gustaba que le dijeran eso. Las voces eran incoloras y ella
no tenía culpa. Cierto, no se podía culpar de impostora, porque
hasta cuando hablaba dejaba escapar el timbre filtrado, y quien
la escuchase sin verla creería estar oyendo a una jovencita blanca
y no una negra camino a los cincuenta. De haber tenido menos
años le hubiera propuesto matrimonio. La voz lo cautivó. Se
pensó alguna vez cambiando de oficio, de matón a empresario
musical, promotor de la sin igual Milagros, talento le sobraba.
Conquistarían Europa, los Estados Unidos. ¿Qué pasó con
Milagros Vocecita? No se supo. Apareció muerta en un hotel, dos
puñaladas le rompieron el corazón. No creyó que lo molestara
tanto una muerte; él, acostumbrado a tantas. Intentó averiguar
entre matones y gente baja. Nadie sabía. ¿Por qué venía Milagros
Vocecita a sus pensamientos? Quizá porque todas las muertes
fatales se relacionaban, y esta de hoy también lo inquietaría.
Recordó que no había instalado el silenciador. Pensó pasar a
un baño público y colocarlo, sin embargo allí podría encontrar a
algún mirón insistente. El confesionario podía servir, lo utilizó en
otras ocasiones, su sangre fría lo acompañaba.
Los dos policías apostados en la esquina de Rosario y San
Rafael lo escudriñaron indiscretos. Cambió de acera. Los policías
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