El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
Comunistón, le dijo Fello. Por lo del martillo y la hoz colgados
en la pared de la sala, cruzados como en la bandera,
en simetría perfecta sobre el fondo azul opaco. Y a él no
le importó que le dijeran comunista. Que se rieran, si querían,
pero no iba a renunciar al placer de contemplarlos, no le importaba
que le dijeran ruso, o comemierda, que para Fello era lo
mismo, y para los otros también, los amigos de siempre.
Fello preguntó de dónde había sacado esos hierros, y él dijo
que compró el martillo en la calle, pero no habló de aquella
mañana de domingo, cansado después de una noche sin sueño,
con Sandra desnuda en la cabeza. Había dicho el vendedor que
era un martillo con historia, de los que ya no vienen, dos libras
de acero bien moldeado con su cabo de madera liso, dijo el vendedor
que tan antiguo como el acero mismo, que mirara la buena
condición y le cogiera el peso, buen martillo que era ese, y el
precio no era malo. Y lo compró por eso, porque gustaba de las
cosas antiguas, y no por otra cosa. Y de la hoz habló también
porque a Fello le parecía cosa rara. Un martillo estaba bien, aunque
antiguo, pero era familiar a Fello y a los otros. La hoz, en
cambio, no era cosa conocida, salvo quizá por la bandera comunista,
y él explicó que la compró también. En una tienda, dijo, un
viejo que vendía cosas raras, antiguas decía, cencerros de cobre y
utilería extraña, como ese mismo caso de la hoz, objeto poco útil,
raro podía decirse, que a la vista ofreciera un brillo curvo, temible
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