El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
de editor y además tributar cientos de horas extra a faenas de
traducción… ¡Hasta que me harté, y con el palacio a medio terminar
todavía monté la rebelión, declarándole al hada falsa que
ni portaba ella vara mágica ni era yo el magnífico Aladino asegurado
por el djin de la lámpara!... “¿Este alfanje no es el original,
eh?”. La pregunta, caída inmediatamente después de un frío
saludo, toma a Santiago desprevenido. El experto pide tenerlo en
sus manos, como si precisase hacerle el examen. “Vamos, que esto
llegó aquí por ti...”, indica él y detecta el miramiento de los cómplices.
Cuando Santiago encara al amigo transformado en inquisidor,
no logra evitar que a su sonrisa de gentil se arrime el fastidio.
Y ella suelta un “¡¿Y ya tú te habías dado cuenta?!”, que
dispersa en la atmósfera el equívoco perfume de la candidez mal
simulada. Lo huele enseguida el que por viejo y diablo se sabe el
truco de mover la conversación hacia el renglón de la curiosidad
ilustrada para templar la tirantez en ambientes de intelectuales:
“Es una réplica excelente. La traje como parte de un lote que mi
museo va a donar a la Oficina del Historiador de La Habana…
¿No te gustó el regalo?”. Pero el escritor resucita el tono de fiscal:
”¿También la espada azteca es falsa, no?”; y el español asiente, ya
con cara de enterado de que el otro no va a dejarse embaucar. Ella
está mirando muy seria: ¿Qué hay detrás de aquellos ojos verdes?
¿Chasco… desilusión… contrariedad… cautela…? Él encubre sus
apetencias de averiguar: “Tengo que dejarlos… Ya saben cómo es
el asunto cuando uno está inspirado… Gracias por tu… tus
regalos Santiago”… Cleo pareció ceder, comprimida por el peso
de la realidad y de mis razones. Incluso se comprometió a implantarme
un decorado de época en lo que renombró como “gabinete
de escritura”. De modo que en el cuarto construido a medias,
donde nuestro Dieguito dormiría en el mañana, establecí lo que
debió ser mi coto privado, la guarida de la que sólo saldría el día
en que hubiera concluido mi gran novela, esa que nos serviría el
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