El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
en que les dejara el libro que llevaba conmigo a cambio de un litro
de aquella bebida exótica. “Pa que se inspire, asere”, me dijo uno
que parecía ser el líder del grupo porque convenió conmigo la
presentación de la novela la tarde siguiente en el mismo lugar.
“Yo me ocupo de la promoción”, aseguró, “y al que no venga de
la gente que yo invite le rompo el culo a patadas, no se preocupe.”
La tarde siguiente, cuando llegué a la esquina, me sorprendió
un molote de gente que se disputaba un lugar lo más cerca posible
del poste donde ocupaban una evidente presidencia los muchachos
que la tarde anterior habían estado conversando y bebiendo
conmigo. “No se preocupe, escritor, todo está organizado”, me
dijo Dignoser, que así se llamaba el líder del grupo. “¿Trajo los
libros?”
—Traje cinco o seis —le dije.
—Con eso no alcanza para el lanzamiento.
—¿Lanzamiento?
—Claro, ¿no es así como se le dice a cuando se vende un libro?
—Sí...— contesté y miré al molote que se revolvía ante mi
presencia.
—¡Con orden, caballero! ¡Con orden que la gente que está
rectificando la cola aquí desde por la mañana no se va a quedar
sin ná! —gritó una negra con tipo de campeona panamericana de
lanzamiento de la bala, con unas chancletas aplastadas por el
excesivo peso y el excesivo uso y los calcañales más sucios que la
conciencia de Poncio Pilatos.
—El tipo trae nada más que siete libritos de mierda —exclamó
decepcionado un maricón con siete collares de santería al cuello,
y el molote volvió a revolverse como una anaconda después de
zamparse un toro.
Yo pedí calma a la multitud que respetuosamente se organizó
al escuchar mi voz.
—Voy a mi casa a buscar más —dije.
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