El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
que te oigan. Tú tienes tus mañas. Disles que ya con este susto
está bueno.
—No se trata de sustos, parece que te van a matar de verdad.
Y yo ya no quiero volver más allá.
—Anda, escritor, disles que tengan un poquito de lástima de
mí.
—Vete —le dije.
—Yo le puedo pagar a Chago, yo le puedo pagar. La cosa
puede ser así.
—Ya no hay remedio —le dije y cerré la puerta.
Él debió quedarse un rato ahí parado. Quizás antes de irse al
bar escuchó el tecleo de mi máquina de escribir.
—Ponme otro doble —dijo Pechoemulo al dependiente. El
hombre lo miró indeciso. Pedro Pechoemulo estaba bien borracho.
—Sírvele, que se emborrache más. Que beba todo lo que le dé
la gana —le dijo el negro grande, y se pasó la mano por la barba
cuidadosamente recortada a manera de «candado».
Pedro Pechoemulo terminó el último trago de su vida y salió
del bar dando tumbos. Tanganica le siguió los pasos. Cuando
entraron al barrio, por un callejón oscuro y estrecho, Pechoemulo
cayó arrodillado sobre el asfalto. Tanganica lo sintió llorar.
—Por favor, Tanga, mírame, yo ya no valgo nada. ¡No me
mates!
El negro se inclinó sobre él y le abrazó el cuello. Luego hizo
un gesto breve y se oyó un chasquido.
Leonardo lo encontró arrinconado al pie del poste de la esquina.
Por fin se había apaciguado.
—No tendrá nadie que lo extrañe —dijo bajito. Después se
montó en su bicicleta y salió a buscar un teléfono.
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