El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
el revólver de Marquito.
—De madre estuvo aquello —El Coco suspiró pesadamente
mientras pegaba la espalda a la mampara del auto—. Por momentos
me pasó mi vida entera por delante.
El rubio asintió despacio. El Coco se quedó mirando el arma
en las manos de su compañero de viaje, pensativo, durante unos
minutos. Pero de repente se inclinó hacia el otro y dijo: —¿Cara,
por qué a ti te dicen así?
El Cara levantó la vista. —¿Cómo dijiste?
—Que por qué te dicen “Cara”. No sé, la curiosidad —explicó
El Coco—; es que por poco me muero sin saberlo nunca. ¿Por
papi o por feo?
Negando con la cabeza, El Cara esbozó una sonrisa divertida.
—Ni por feo ni por lindo —dijo—. Es que, con la piel de yogurt
que tengo y este pelo vikingo, tengo cara de negro. Antes me
decían Cara de Negro, ahora me dicen Cara y ya.
El Coco se estiró, asombrado. —¿Cara de negro? De negro
sueco, ¿no?
—Mira bien —dijo El Cara y se señaló el rostro—. Fíjate en
los detalles.
El Coco observó los rasgos del otro con detenimiento—.
Contra, verdad que sí. Usted tiene cara de negro; usted es más
bembón y más chato de cara que yo —se echó a reír.
El rubio lo acompañó en la risa. —Sí, compadre —dijo al
cabo—, debe ser un bisabuelo mandinga como mínimo, porque
esta jeta es pura África.
—Y dilo —corroboró El Coco—. Tu familia tenía tapada esa
mancha en el expediente hasta que naciste tú y los echaste para
alante.
—Qué vergüenza —El Cara hizo una mueca falsamente contrita—,
por poco mi padre se divorcia.
El Coco echó una carcajada. —Este país está lleno de negros
268