El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
—Los tesoros no se venden, si no dejarían de ser tesoros.
Perdía su precioso tiempo. Aún le faltaban las oraciones y la
iglesia cerraría en media hora. Tuvo el impulso de sacar la pistola
y despacharlo, porque ya no veía a un adorable bebé, sino a un
monstrico que se le reía en la cara. No, no disparaba a menores.
En su historial contaban ancianos, hombres, mujeres, putas hermosas,
enfermos, tullidos, maricones, jamás niños. Había perdido
algunos clientes debido a aquel precepto inviolable. Algún día, si
llegaba vivo a los sesenta, se mudaría a otra ciudad, fundaría una
familia y tendría a su pequeño salvaje.
—Un peso y te compras veinte como ese.
—Cinco, y me compro cien.
El niño continuaba enseñando la sonrisa maligna. Metió la
mano en el bolsillo. El billete más pequeño era de diez.
—Me vas a estafar, cabroncito.
El niño tomó el dinero, soltó el papel y escapó corriendo.
Retornó a la mesa. Lo abrió y se quedó mirando muy fijo. Nunca
conocía a sus víctimas, Dios le evitaba esa prueba, y ahora de
repente el nombre y el lugar le resultaban angustiosamente próximos,
y hasta el rostro se le quiso construir en la memoria. No
pudo terminar el refresco, estaba caliente. De no ser un día laborable
hubiera preferido pedir aguardiente, salchichas chinas. No
bebía antes de hacer un trabajo y de las salchichas solo quedaba
el recuerdo. Enfrentaba a la víctima cojonudo, contrario a otros
matones que se emborrachaban para darse valor y no recordar ni
arrepentirse. No necesitaba el alcohol ni la droga, su deuda espiritual
quedaba saldada, y al día siguiente, hombre nuevo.
Guardó el escrito. Mala suerte, dijo. Era una prueba, estaba
seguro. Él se debía a su profesión, a su destino. La única sangre
no derramada sería la de los ángeles–niños, aunque fueran pequeños
bandidos como el reciente. Los demás quedaban condenados.
Pidió otra cola. Bebió varios sorbos. Exigió la cuenta. Se paró
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