El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
Muchas gargantas gritan: “Allahu akbar”. Un dolor agudo
detona entre las paredes de mi cabeza. Siento unos golpecitos en
mi casco, luego un apretón en mi hombro. Jack está sentado a mi
derecha dentro del todoterreno, el saco cuelga sobre uno de sus
hombros.
—¿Tu vida les llevó felicidad a otros…? —dice; con un gesto
me pide que esté atento, que preste mucha atención a las azoteas.
—¿Por qué me lo preguntas?
En realidad este sesentón no es Jack Nicholson, sino Edward
Cole, uno de los protagonistas de The Bucket List, pero entiende
que es consigo. Lo he llamado de ese modo desde que me pidió ir
a su encuentro. Jack se arregla el cabello y vuelve a sonreír.
¿Mi vida les llevó felicidad a otros? Entonces cierro los ojos y
pienso en Sam. “Sam” —digo—. Y me sorprende un estallido. Un
fogonazo. Quizá fue una mina sembrada en la calle. Quizá fue un
disparo de un RPG-7 desde cualquier azotea. Jack me lo advirtió.
Debíamos estar atentos. Ni los Abrams escapan al disparo de esos
lanzacohetes.
El todoterreno pierde el rumbo y se impacta contra una fachada.
El chofer es un amasijo de carnes, huesos, tela y sangre mezclado
con trozos de acero. También el copiloto. El estallido viene
acompañado de un fogonazo. Me taladran la memoria. Siento
unas palmadas y un apretón. Me vuelvo. Jack está junto a mí:
—¿Tu vida les llevó felicidad a otros…?
Apenas puedo verlo. Logro quitar un poco del líquido que me
nubla la vista. Sangre. La sangre es la sede de la vida —eso dice
El Mexicano—, la sangre no debe ser derramada; perder sangre
es perder algo de vida. Pero la fe no es clara con la vida eterna.
¿O sí? Es sangre y quizá fue un chorro que manó de la cabeza del
chofer o del cuerpo del copiloto. Y siento un agudo dolor. Es mi
ojo. Ahora lo sé. Una esquirla se clavó en mi ojo derecho. Con un
leve gesto Jack me dice que debo salir del todoterreno, señala
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