El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
no se atreven a comer la carne podrida. Ese negro parece tener
más de 60 años, lo delatan las canas y las pocas arrugas de su
rostro. Cuando un negro tiene canas y arrugas ya está bien maduro.
Me saluda con un guiño y una palmada en el hombro. Lo
conozco de algún lugar. Caminamos en silencio, despacio. He
visto a los perros huir con un pedazo de carne en la boca. Los he
visto apurar el paso. Cierro los ojos, el negro viejo y yo y un par
de perros estamos en una calle desierta. Es mediodía en
Al-Jumhuriya al-‘Iraqiya. Estamos en una calle donde solo se
escucha el sonido del viento. Arrastra finos granos de arena, ladridos
y el lejano estallido de las bombas. Buena parte de las viviendas
están destruidas. Y los perros huyen con un pedazo de carne
en la boca, pero no está podrida. Lo puedo asegurar. Los vi acercarse
a los cuerpos sin vida de los civiles, las bajas del Ejército de
Resistencia o a los soldados muertos. Dan un pequeño rodeo,
olfatean el aire y el suelo. Lamen la sangre derramada en el asfalto
cuando se aseguran de que no hay ningún peligro. Y también
lamen las heridas. Devoran coágulos de sangre, los trozos de sesos
o arrancan un pedazo de carne del cuerpo de los muertos. Como
chacales. Como hienas. Pero es una carne que el calor del asfalto
y el sol de Al-Jumhuriya al-‘Iraqiya todavía no han descompuesto.
—¿Encontraste la felicidad en tu vida…? —dice el negro viejo;
está parado frente a mí, vestido con una camisa blanca, pantalón
gris, el saco lo lleva colgado del hombro; ese negro es Morgan
Freeman, estaba seguro de que lo conocía de algún lugar—, ¿la
encontraste?
Mientras sonríe miro a los lados. Arena. Ozono. Carne podrida.
Pólvora. Estamos, Morgan y yo, sentados en unas butacas
muy cómodas. Todo es silencio. Solo hay nubes a nuestro alrededor.
El cielo, o lo que se alza sobre nuestras cabezas, tiene una
tonalidad que alterna el gris y el amarillo tenue. Arena. Ozono.
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