El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
Cojímar. No obstante, aun estaban en una situación complicada,
y ciertamente no le veía la salida.
—¡Dime qué carajo hacemos ahora! —gritó El Coco—. ¡Tú
inventa cómo sacarme de aquí!
—¡Cállate, Coco! —dijo El Cara—. ¡Déjame pensar, por tu
madre!
En el suelo, detrás del negro, Marquito lloraba quejoso, sin
casco, con la espalda contra la furgoneta y aferrándose desesperadamente
la pierna derecha, sangrante. —Coco, me muero —
decía—. Me mataron, Coco. Sálvame, mi hermano; sálvame que
me mataron.
—¡Me cago en tu madre, Marquito! ¡No me jodas más!
Marquito prorrumpió en sollozos.
El Cara hizo ademán de descansar el tubo del lanzacohetes
contra su hombro, pero en cuanto el metal se acercó a su rostro
lo apartó de sí. —Esta mierda quema —dijo sorprendido—. Debe
ser por los guantes que no me doy cuenta, pero está que jode.
Furioso, El Coco le arrebató el arma tomándola por el órgano
de puntería y la lanzó lo más lejos que pudo. —¡No comas más
mierda con los coheticos y piensa algo!
El Cara desenfundó su pistola y la pegó al visor del Coco.
—¿A ti que coño te pasa? —ladró—. ¡Yo soy hombre hasta para
morirme!
El cañón del AK del Coco se pegó al pecho del rubio. —Aquí
todos somos hombres, Cara —dijo El Coco—, pero nadie quiere
morirse. Después, si tú quieres, nos vemos las caras; pero ahora
inventa algo, que para algo tienen que servir ustedes los blanquitos.
Los otros cuatro hombres que compartían con ellos la protección
de la furgoneta observaban la escena sin decir palabra.
Tras unos segundos de inmovilidad, El Cara guardó el arma
con movimientos lentos y cautelosos. —Está bien, ya habrá tiem-
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