El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
ligeramente y comenzó a bajar. El movimiento lo desequilibró y
casi lo hizo caer hacia atrás, pero se recuperó tirando del agarradero
y apoyando la mano izquierda en el propio panel de mando.
Fue una larga bajada.
Cuando el ascensor se detuvo y se abrieron las puertas, Sergio
maniobró para salir, con extrema cautela. Más que a la caída en
sí, que no sería grande, le temía a encontrarse entre los restos de
los demás allá en el fondo del pozo. Sólo de pensarlo le daban
escalofríos, y ya estaba bastante trastornado.
Había llegado a un nivel del garaje.
Sergio miró en todas direcciones sin apartarse mucho de la
puerta. Pensó que era una suerte que la salida del elevador del
piso ejecutivo diera a un área apartada del parqueo. Probablemente
ningún asaltante habría llegado hasta ahí. Sergio comenzó a caminar
con sigilo hacia una pequeña puerta metálica en la gran pared
del fondo; quizás lo llevaría a una pequeña habitación donde
esconderse o a un corredor de salida. Entonces salió un negro de
detrás de una columna.
El negro era alto, nilótico, fuerte. Llevaba armadura semicompleta,
un Kalashnikov y arnés militar, pero su equipo era un personaje
secundario: los protagonistas eran los ojos, desfachatadamente
indiferentes a la muerte propia y la vida ajena. Miraba a
Sergio como si fuera el último plato de un buen banquete.
Sergio vio la cara del negro y se preguntó por qué no estaba
muerto aun. El otro, por su parte, no movía un músculo.
Había algo en los extravagantes dreadlocks que salían bajo el
casco, como correas de sujeción, algo en aquella fealdad más allá
de raza; Sergio creyó encontrarlos en algún rincón de su memoria.
¿Negocios, conflictos, mero encuentro? ¿Lo que fuese, valdría
clemencia?
El negro agitó el cañón del Kalashnikov, apuntando hacia la
puerta metálica del fondo. Sergio comenzó a andar despacio, sin
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