El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
po para resolver las cosas —dijo—. Pero haz que se calle el guanajo
ese, que no me deja pensar.
El Coco bajó el arma y se dio la vuelta arrodillándose junto a
Marquito, quien seguía llorando ruidosamente.
La sangre del joven le manchaba toda la pernera derecha y
ambos antebrazos, pero parecía brotar lentamente, no a chorros.
El Coco hizo el intento de apartar las manos de Marquito del área
encima de la rodilla, lo cual provocó gritos de dolor y más llanto.
—¡Estate quieto, maricón! —gritó El Coco y le dio una bofetada
al herido—. ¡Que te calles! —y repitió el manotazo con más
fuerza—. ¡Déjame ver!
Marquito paró de llorar y comenzó a jadear roncamente, pero
puso las manos a ambos lados del cuerpo, dejando al otro plena
libertad.
—¿Dónde es? —preguntó El Coco.
Marquito se señaló la rodilla con el mentón.
—¿Y por qué hay tanta sangre más arriba? —se preguntó el
negro—. Déjame ver —se fijó en el faldón de la armadura, que
caía sobre el muslo. Justo bajo la cadera, había un pequeño agujero,
circundado por una pequeña hinchazón del material, como
un ínfimo volcán. El Coco levantó la pieza y tanteó el ensangrentado
pantalón en la zona debajo del agujero. El herido lanzó un
grito de dolor.
El Coco hizo un gesto de comprensión, y bajó la mano hasta
cerca de la rodilla. Se veía un desgarro de la tela y mayor profusión
de sangre. —Chiflaste, Marquito —dijo—. Una bala loca, te
entró por la cadera y te salió por abajo, pero sin tocar el hueso ni
las venas gordas. La verdad que no hay dos balazos iguales. Va y
te salvas.
—Si tuviera un arma de balas pesadas y de mucha puntería
—dijo de repente El Cara—, podría intentar darle a las ametralladoras
y echarles a perder una pieza; ellas mismas se romperían
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