El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
escapatoria.
—Comemierdas —dijo A—. ¿Oyeron esa palabra?
Escapatoria…
—Dispara, cojones —me dijo B, y yo comencé a disparar.
El gatillo de mi arma cediendo a presiones mínimas de mi
dedo.
El más ligero temblor de mi dedo amplificándose en ráfagas
blancas.
Las ráfagas blancas reventando patrullas a izquierda y derecha.
Claro que con el ajetreo de la persecución el 90% de los
disparos salieron desviados.
Sin querer le di a puertas y ventanas, mendigos y latones de
basura. Debo haber acabado con varias formas de vida inocente.
Pero aquel fusil era una maravilla.
Los disparos de la policía repiqueteaban alrededor de nosotros
como una lluvia metálica y constante.
Le tiraron a las gomas pero al parecer los Mellizos habían
armado gomas blindadas.
B lanzaba, una tras otra, esas estrellitas que suelen lanzar los
ninjas: una tras otra explotando al dar en el blanco y no se le
acababan nunca: patrullas explotando y patrullas nuevas que
aparecían detrás, como si tampoco se fueran a acabar nunca.
DETÉNGANSE
RÍNDANSE
ENTREGUEN LAS PIEZAS Y LES PERDONAREMOS LA
VIDA
A subió el volumen de la radio. Alguna sinfonía vienesa para
dormitar.
Aparecieron helicópteros. Nos alumbraron desde arriba. Nos
tiraron cohetes. A hizo todo tipo de curvilíneas con el timón y
escapamos por un pelo.
Empezaron a caernos del cielo unos tropas especiales. Mientras
B se ocupaba de ellos a patadas y golpes de sable y todas esas
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