El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
Oyes el sonido del cañonazo —todavía se puede escuchar
en Centro Habana, caray— y entonces, solo entonces,
apuras el paso. No hay crimen perfecto, y las palabras de
tu amiga, la escritora policíaca, resuenan en tus oídos. Sí, sí lo
hay, solo hay que pensar un poco las cosas, saber hacerlas. Y
sonríes. Hoy es el día, nadie podrá cogerte nunca, porque te vas
en una balsa, a la Yuma, a vivir bien, Yo, asere, voy a ser millonario,
le dijiste a tu “amigo”, el mismo que vas a despachar esta
noche. La de tu partida.
Doblas por Lealtad y enfilas Reina. La calle está oscura y sorteas
los posibles huecos en la acera. El 314 se perfila entre las
sombras, los socios jugando dominó afuera, sin camisas, la botella
de ron, la gritería. Hoy le están dando al Pulgas unas pastillas
con ron y el pobre perro se revuelca, intentando huir. Qué sociedad
protectora de animales ni qué carajo, estas bestias no saben
de eso. Saludas a todos y entras al solar. Un ramalazo de pestes te
alcanza: mierda, meao, sudor. Alguien hace el amor en el segundo
cuarto y no les importa gritar, que las paredes se muevan y todo
el solar se entere que la singueta es de padre y señor mío. Ni que
los niños oigan. Ni que los ancianos sientan envidia y los jóvenes
se masturben con el inconfundible hedor —porque aquí no es
olor, ni siquiera el sexo huele bien— de los cuerpos desnudos.
Una rata pasa a tu lado y se detiene. No huye. No se esconde. Te
reta. Me cago en tu madre, puta rata, vete pal carajo. Das una
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