El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
distancia le impediría escuchar.
—...comprenda, solo hago mi trabajo, Padre, un oficio más,
como carpintero o abogado. Usted sabe entender porque cumple
su misión como nadie, lo he comprobado: dos confesiones de
trabajos de muerte y se va a casa a guardarse el secreto. Es muy
duro mi empleo en un país como este, quedan muy pocos curas
dignos, ¿sabía que la mayoría son confidentes de la policía? Dios
los juzgará, y a mí, a lo mejor, llegue a perdonarme, y usted no
deberá hacer menos. Sepa que no hay rencor en mi corazón y ya
estoy arrepentido. ¿Me absuelve?
Terminado el “en nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu
Santo. Amén”, dos balas atravesaron el cráneo frontal del clérigo
y se alojaron en su cerebro.
Buscó rápido el fondo, los bancos finales. Notó la ausencia del
hombre. Apenas puso un pie fuera del confesionario, descubrió la
punta del cañón apuntándole entre dos brazos firmes, provenientes
del hombre en harapos. Miró al Cristo. Recuperaba cierta paz,
cesaba el sudor, la leve culpa. La voz imperativa le ordenó tirar el
arma. Intentó levantarla, pero los disparos no llegaron a cruzarse,
el otro se adelantó. Mientras caía, se sorprendió pensando en
Milagros Vocecita. Más allá del cielo.
Los curiosos invadieron la iglesia. El policía vestido de malavida
habló como si se disculpara:
—Nunca creímos que el cura fuera el próximo. No le dio tiempo
a salir del confesionario, a hacer la señal acordada.
Llegaron más policías a despejar la muchedumbre. Una ambulancia
se llevó los cuerpos. De una de las manos cayó el papel de
confituras. Nadie lo advirtió excepto un niño. Lo agarró sigiloso
y lo guardó en su bolsillo. Reía.
174