El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
hay algo peor que el combate tal vez lo sea la aparente quietud en
un terreno desconocido, donde hay quienes desean no verte jamás
y están dispuestos a vestir una muda de ropas cortada o no a la
medida, pero que sí incluye un par de accesorios: un detonador y
explosivos —la combinación ideal para invitarte a un último
baile.
Miro a los lados mientras Jack sonríe. Hay tres todoterrenos
abandonados. A través de la ventanilla examino las fachadas y lo
que puedo ver de algunas azoteas. El viento de Al-Jumhuriya al-
‘Iraqiya penetra en mi nariz. Arena. Sudor. Carne podrida.
Ozono. Cuento ocho soldados caídos. Para el chofer son nueve.
Varios cuerpos están destrozados. Quizá le dispararon con un
RPG-7 desde alguna azotea o una bocacalle. Algunos cuerpos se
pudren dentro de los hierros torcidos de los tres todoterreno destruidos.
Otros se hinchan al sol, sobre la calle. De los soldados
muertos, dos aún agarran sus M16A2; aprietan los fusiles contra
el pecho. Como si tras la muerte esperaran un nuevo combate,
otra emboscada antes de ganar el cielo o lo que sea esperaban
ganar.
Jack está parado en medio de la calle y mira a las azoteas, al
cielo. Abre los brazos y sonríe. Respira profundo. Y traga una
gran bocanada. Lleva el saco colgado al hombro. Me pide respirar
profundo, basta con un gesto suyo para entenderlo. Conozco
ese olor, el viento lo deja impregnado en la piel. Cierro los ojos y
pienso entonces en Al-Jumhuriya al-‘Iraqiya. “Al-Jumhuriya al-
‘Iraqiya’ —digo—. “Sam” —digo—. Y como si fuera un fogonazo
a mi memoria llega la imagen de una mezquita al mediodía, el
lejano estallido de una bomba, y ese alarido en el que se escucha:
“Allahu akbar…” ¿Dios es grande? ¿Pero quién soy para negarlo?
¿O quién soy, sino un homúnculo, para negar que estamos hechos
a su imagen y semejanza, que Él antepuso su muerte para darnos
la vida a nosotros?
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