El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
y los chinos se saltan unas cuantas.
—¿Y eso qué tiene? —preguntó El Coco.
—Que una pistola alemana es una garantía de por vida, y una
china, un albur.
Cintras y El Coco chistaron de fastidio, al unísono.
—Échate qué talla —dijo de repente Marquito—. Una vieja
trasnochadora.
Por los soportales de la acera opuesta caminaba una anciana,
despacio y pegada a la pared. Los triángulos de luz definidos por
las columnas llegaban apenas con un vértice hasta sus flacas rodillas;
el resto de ella se veía siempre entre sombras imprecisas.
—Se saló la vieja —dijo Marquito, y apretó el gatillo.
El ruido del disparo rebotó de acera a acera y cimbró las tapas
del alcantarillado antes de morir entre las columnatas.
—¿Qué coño tu estás haciendo, Marquito? —exclamó El
Coco.
—Afino la mira, que debe hacer falta —dijo Marquito, aun
apuntando—. Fíjate que fallé.
En efecto, la silueta de la anciana se veía en pie, inmóvil contra
la pared.
—¡Corra, mi vieja! —gritó Marquito—. ¡Le doy un chance!
El Coco meneó la cabeza desaprobadoramente. —Yo la verdad
que perdí el interés en las viejas el día que descubrí a las
mujeres.
Cintras echó una risotada.
—Métele un tiro de susto —dijo Marquito—, para que se
mueva; si no, no tiene gracia.
Cintras comenzó a sacar la pistola.
En ese momento una enorme furgoneta negra frenó justo
delante de los tres, con un estrepitoso chirrido de neumáticos.
—La recogida, Marquito —dijo El Coco—. Ya deja eso.
Los tres caminaron hacia la parte posterior de la furgoneta,
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