El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
cuya portezuela trasera acababa de abrirse. El Coco y Cintras
entraron apresuradamente y se acomodaron en uno de los asientos
corridos a lo largo del costado del vehículo; Marquito se
quedó indeciso, un pie en la moqueta y otro en la calle. Aún tenía
la pistola en la mano. La alzó apurado y volvió a disparar hacia
la acera de enfrente. —Mierda, otra vez fallé —gruñó; y con aire
de disgusto guardó el arma, pasó adentro y se sentó.
Dentro de la furgoneta, al final de los asientos, había un hombre
alto, rubio, con ropa casual de marca. —¿Y ese tiroteo? —
preguntó—. ¿Quién coño es el vaquero este, Coco?
—Ese es Marquito —respondió El Coco—, uña y carne conmigo,
hombre a todas, y el otro es Cintras, mi suegro, un tipo
probado.
—¿Y la balacera que ustedes estaban formando, con quién
era?
—Marquito estaba probando el hierro, que es nuevo.
—Acabaste conmigo, Coco —dijo el hombre de la furgoneta—.
Me llamas tarde, te apareces con dos tipos nada más, y uno
de ellos se pone a tirar tiros a los latones de basura.
El Coco y Cintras intercambiaron una mirada de entendimiento;
Marquito fijó la vista en sus zapatos.
—Cara, mi hermano —dijo El Coco—, tú no estás obligado a
nada conmigo, ni yo contigo; si tú quieres, nos bajamos y ya.
—No te hagas, Coco, tú sabes bien que ahora no tengo más
remedio —dijo el hombre y dio un golpe en la carcasa del auto—
. ¡Arranca!
La furgoneta se puso en movimiento.
—Para terminar las presentaciones —dijo El Coco—, este es
mi socio El Cara.
—¿Tú, te llamas Marquito, no? —preguntó El Cara sin más
preámbulo—. ¿Tu hierro no está alineado? Te lo cambio.
Marquito hizo un gesto de afirmación.
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