El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
Carne podrida. Pólvora. Respiro profundo. Y exhalo. Espero a
que pasen las nubes. Si digo que impresiona cuanto alcanzo a ver
no es justamente por la belleza del panorama. Es solo por la altura.
Desde mi butaca todo Al-Jumhuriya al-‘Iraqiya es un horrible
escenario. Las nubes van a la deriva unas detrás de otras, es una
suerte, avanzan despacio, muy despacio. ¿Cúmulos, nimbos,
cirros? Qué más da, son solo nubes muy gruesas y es una verdadera
suerte que apenas permitan ver cuanto sucede abajo. Pero a
nuestras butacas llega el olor de Al-Jumhuriya al-‘Iraqiya. Sé del
acre olor de la pólvora.
—¿Tu vida les llevó felicidad a otros…? —dice; debo volver la
cabeza hacia atrás, Morgan está parado detrás de mi butaca, el
saco cuelga de una de sus manos.
¿Mi vida les llevó felicidad a otros?
Pienso en Gunila y un dolor muy agudo se clava en mi sien.
“Gunila” —digo—. Mi enorme y dulce gata tirada en un callejón,
a media noche; su falda desgarrada, los moretones en los brazos
y muslos, una herida en su cuello. Como un fogonazo, la imagen
de esta mujer llega a mi memoria. ¿Por qué la muerte de Gunila
estalla en mi memoria? ¿Acaso es cierto que no hice nada por
ella? Dios tiene un plan para cada uno de nosotros y no nos pone
ante pruebas que no seamos capaces de superar. Eso dicen. Y
siento unas palmadas en mi hombro. Siento un leve apretón.
Morgan me guiña un ojo. Y sonríe. Pienso en Janela da Alma y el
mismo dolor me taladra la cabeza. “Janela” —digo—. Sus largas
uñas pintadas de rojo, tirabuzones de falso cabello rubio, un feto
sanguinolento en sus manos. Como un fogonazo la imagen de
esta mujer llega a mi memoria. Vuelvo a crisparme. Janela me
llamó hiena y asesino cuando intenté convencerla de que por el
momento en nuestra relación no cabía una tercera persona y era
mejor un aborto. ¿Habrá servido para algo que uno de los caimanes
blancos de ojos azules la mirara directamente a los ojos?
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