El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
alejarse de Dios, apartarse, olvidar sus consejos y ser un irremediable
pecador. El Mexicano también dice que el pecado es una
obra de muerte. Y exhalo todo el aire apresado en mis pulmones.
El Dios que nos ha tocado en suerte debe ser todo amor. Quién
soy para negarlo. Qué soy sino un homúnculo. Y Jack hace un
gesto de negación mientras vuelve a sonreír, porque ve cómo
aprieto el fusil contra mi pecho.
Terminé el desayuno: yogurt de frutas, café, un par de huevos
y tostadas. Incluso me serví un pedazo de pastel de manzanas
horneado por Janela. Pero a lo largo del desayuno persistió en mi
cabeza el dolor, retazos del sueño y las preguntas de Jack y
Morgan.
Fui al baño. Puse bastante Colgate de eucalipto en el cepillo e
insistí sobre mi lengua. El sabor a carne podrida, arena, pólvora
y ozono al levantarme era una mala pasada que quería jugarme
mi cerebro. Incluso me cepillé dos veces la boca y tragué un poco
de Colgate. Me esperaba una larga jornada de doscientos ochenta
kilómetros tras el volante de una furgoneta y temía que volviera
a sentir toda aquella mezcla de sabores y con ella el recuerdo de
cada fragmento de mi sueño.
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