El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
La segunda vez que lanzó la mirada a la calle, la dejó rondar
las fachadas disparejas, elevarse sobre el montón de construcciones
y caer de golpe contra el campanario de la iglesia.
A esa hora del día el crepúsculo acentuaba el color amarillento
de El Sagrado Corazón y lo tornaba irreal. Siempre rezaba
antes de hacer un trabajo, así resolvía lo del arrepentimiento.
Sería difícil lograr la salvación, tocar el paraíso, pero al menos
Dios sabría sus intenciones. Nueve Padre Nuestro y un Ave María
recitados casi poéticamente frente a la cruz, y luego la confesión.
No subía la vista, le aterraba la mirada final de Cristo, la fuerza
redentora.
Le indicaron esperar allí, y llevaba varios minutos sentado en
la antigua fondita china. El carro frenó discreto. Mercedes Benz
antiguo, color marrón, cristales reservados. El conductor sacó
una mano e hizo la contraseña: dejó caer el papel de confitura y
continuó la marcha. Los tipos nunca daban la cara. No se apresuró.
Bajó dos dedos más el refresco y salió.
—Es mío —dijo el niño agachándose primero, burlón.
De dónde carajo había salido. Quiso ser amable, aquellos
pequeños diablillos podían desarmarte con una pregunta, joderte
un buen negocio.
—¿Podemos negociar? Te compro el papelito.
—No es un papelito, es un tesoro.
—Está bien, te compro tu tesoro.
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