El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

LITERATURA POLICIAL
de hombre indio, cazaba gusarapos para él y le permitía comerse
los mocos. Pero se fue a El Cobre en busca de la virgen, y estar
con la maestra era como estar solo.
La soledad le gusta, sí, para jugar a que tiene una novia y le
besa los labios, le roza el cuello con su lengua y sigue bajando a
los pezones, que lame y pellizca hasta ver cómo abre sus piernas
y se entrega señorita para él, que la penetra arriba y abajo como
en las telenovelas, mientras siente la tonada explotar en su entrepierna.
Pero despreciar su soledad con la maestra es una penitencia,
y él no lo permitirá otra vez.
Camina, ya falta menos. El recuerdo de la madre se limita a lo
que le contara de la virgen, aunque él también puede sentirlo. Son
unos verdugos que llegan, le hacen la reverencia quitándose el
sombrero y lo toman por la oreja para decirle:
—Vamos, macho, la pasarás tan bien como tu madre.
Entonces lo golpean y cae al suelo, vencido por el cansancio
de los días. Como su madre. Gritos. Golpes. Está desnudo. Los
verdugos se quitan las capas, ellos también están desnudos.
Sucios. Lo ponen de rodillas y atragantan su garganta. Olor a
orine. Lo toman por la cintura y lo dominan. Gritos. Golpes.
Sangre. Confusión y fiebre. El empujón que arde insolente, uno
tras otro hasta el cansancio. Sudor y saliva hasta el final. Y las
palabras del hombre de las esposas y la pistola, que aturden al
oído:
—Macho… así, macho.
Luego, como a su madre, el golpe en la cabeza.
Se ha detenido. Por un momento los verdugos le llenaron de
musarañas la cabeza y pensó que le colocaban las esposas; pero él
ya es grande, como dice la maestra, y echa a correr con todas sus
fuerzas en busca de un escondite.
Una cueva. Esa fue la suerte de su madre, cuando los verdugos
la dieron por muerta y el hombre de las esposas y la pistola, que
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