El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
Pedro sacudió la cabeza benévolamente. —A ti te encantan los
tarequitos.
—Me privan —reconoció Sergio—, me vuelven loco.
—Y tú eres el que no quiere el shift; con la cantidad de tarequitos
que no entran por incompatibilidad de estándares.
—Precisamente por eso. Si mañana todas las pirujitas de
secundaria fueran a la escuela con tacitas como ésta, me iba a
deprimir cantidad. Ahora, yo soy una de las cuatro o cinco personas
en esta ciudad que tienen algo como esto. Dale, acaba de
echarme el café.
Marquito se acomodó las cartucheras y pistoleras con ademanes
viriles. Tenía el Kalashnikov cruzado sobre el hombro, un pie
adelantado para adoptar una pose perdonavidas y la barbilla tan
levantada que le debía ser incómodo mirar al frente. Llevaba dos
fundas, una a la derecha para la nueve milímetros y otra a la
izquierda para el revólver, y cananas para las tres armas.
Cintras, de pie junto a él, rastrillaba una y otra vez el fusil,
profiriendo expletivos y flexionando las rodillas cada vez que
terminaba el ciclo del mecanismo. Llevaba el casco con los cierres
sueltos y se le balanceaba con cada movimiento brusco.
El Coco terminaba un cigarro sentado sobre la herrumbrosa
cureña de uno de los grandes cañones españoles, con el Kalashnikov
en el regazo y cara de estar sacando cuentas; sus labios musitaban
números de vez en cuando.
Alrededor de ellos, la explanada exterior de la batería costera
de tiempos coloniales estaba llena de vehículos y hombres armados
o por armar, acompañando a los enormes cañones Ordóñez
con un ajetreo guerrero que éstos no veían desde hacía más de un
siglo. Por suerte para los hombres no había luna, y sus preparativos
no eran visibles para la gente que estuviera en El Morro o en
los primeros edificios de la urbanización del Este. Del reparto de
La Cabaña y cercanías los tapaban la concavidad del terreno y la
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