El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

CIENCIA FICCIÓN
Raskólnikov intentó protestar, decir algo, pero las palabras no
le salían, estaba pálido, le faltaba el aire y mientras el inspector le
sostenía con dureza la mirada, solo pudo balbucear y repetir en
una letanía constante:
—Yo no soy un criminal, yo no soy un criminal, yo no soy un
criminal…
Media hora después, completamente exhausto, aceptó su condición
y se declaró culpable.
Petróvich tomó la primera hoja del formulario y dijo:
—Veamos, Rodión Románovich Raskólnikov. ¿Cuál es su
edad?
—23 años
—Móvil de los crímenes.
Raskólnikov se quedó un rato en silencio. No sabía con precisión
por qué habría de matar a las dos mujeres con el hacha.
—Espera un segundo —dijo Petróvich— revisemos la memoria.
Deslizó su pulgar por la superficie táctil. —Era de suponer,
cuando las mujeres caen al suelo revisas todas las gavetas buscando
el reloj de tu padre y de paso, te echas las joyas en los bolsillos.
Apuntó la información y cuando se disponía a realizar la pregunta
siguiente, la imagen en la pantalla del aparato comenzó a
parpadear.
—¿Y a esto qué le pasa? —dijo— quizás sea la cobertura,
enseguida regreso. Abrió la puerta y fue corriendo al Departamento
de Análisis.
Raskólnikov quedó solo en la habitación, recostó su frente
sobre la mesa y no dejó ni un instante de pensar: un criminal, me
he convertido en un criminal.
Al rato entró Petróvich a la habitación, tomó a Raskólnikov
por el cuello de la camisa y comenzó a gritar:
—¡Todos los estudiantes son iguales, tanto caldo de coles y té
amargo solo produce debilidad! ¿Acaso no puedes golpear más
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