Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

ustikalen Charakter der Hütten in den Smokies haben, aber luftiger, sauberer
und praktischer sind und nicht diese gräßlichen Maschendrahtzäune an
der Vorderseite haben.
Katz fand es lächerlich, aber ich bestand darauf, daß wir nach unserer Nacht
an dem Bach nur noch in Schutzhütten schliefen - ich bildete mir ein, eine
Hütte ließe sich gegen marodierende Bären besser verteidigen –, und außerdem
sind die Hütten im Shenandoah Park viel zu schön, um sie links liegen
zu lassen. Jede Hütte hatte ihren eigenen Reiz, war an einem sorgfältig
ausgewählten Standort errichtet worden, verfügte über eine Wasserquelle in
der Nähe, Picknicktische und ein Außenklo. Zwei Abende hintereinander
hatten wir jeweils eine Hütte für uns allein gehabt, und am dritten Abend
sah es wieder danach aus. Gerade wollten wir uns zu dieser erstaunlichen
Glückssträhne gratulieren, als eine Kakophonie von Stimmen aus dem Wald
erscholl. Wir sahen um die Ecke und entdeckten eine Gruppe Pfadfinder,
die auf die Lichtung zumarschierten. Sie begrüßten uns, wir grüßten zurück,
dann setzten wir uns auf das Schlafpodest, ließen die Füße baumeln und
beobachteten die Jungen dabei, wie sie die Lichtung mit ihren Zelten und
ihrer Ausrüstung in Beschlag nahmen und freuten uns darüber, daß wir mal
etwas anderes zu sehen bekamen als immer nur uns selbst. Es waren drei
erwachsene Aufseher und 17 Pfadfinder, alle mit jeweils zwei linken Händen.
Zelte wurden aufgebaut und brachen sofort wieder in sich zusammen
oder neigten sich zur Seite. Einer der Erwachsenen ging Wasser holen und
fiel dabei in den Bach. Selbst Katz gab zu, das sei ja besser als Fernsehen.
Zum ersten Mal seit unserem Aufbruch in New Hampshire fühlten wir uns
wie die Herren des Trails.
Ein paar Minuten später kam ein munterer Einzelwanderer an, John Connolly,
Highschool-Lehrer im Norden des Bundesstaates New York. Er war seit
vier Tagen unterwegs, anscheinend immer ein paar Kilometer hinter uns,
und hatte jede Nacht allein im Freien kampiert, was ich jetzt als außerordentlich
mutig empfand. Er hatte keine Bären gesehen – er ging den AT seit
vier Jahren in Etappen und hatte nur ein einziges Mal einen Bären gesehen,
tief in den Wäldern von Maine, nur kurz, nur von hinten und auf der Flucht.
Nach John kamen noch zwei Männer unseren Alters, zwei sehr nette Kerle,
zurückhaltend, aber lustig. Wir waren höchstens drei, vier Wanderern begegnet,
seit wir in Waynesboro aufgebrochen waren, und jetzt auf einmal
wurden wir förmlich überrannt.
»Was für ein Tag ist heute?« fragte ich, und alle mußten innehalten und
überlegen.
»Freitag«, sagte jemand. »Ja, heute ist Freitag.« Das war die Erklärung –
das Wochenende hatte begonnen.
Wir setzten uns alle an den Picknicktisch, kochten und aßen. Es war richtig