Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

ne Freude wäre noch größer gewesen, wenn ich nicht andauernd an Katz
hätte denken müssen, der jetzt bei Mondlicht keuchend durch die Nacht irrte
und einen See suchte.
Ach, übrigens: Die Seetaucher verschwinden zunehmend, weil die Seen am
sauren Regen sterben.
Die Nacht war natürlich entsetzlich, und ich war vor fünf Uhr auf den Beinen
und beim ersten Dämmerlicht wieder auf dem Trail. Ich ging weiter
nach Norden, die Richtung, in die Katz ebenfalls gegangen war, wie ich
vermutete, aber es beschlich mich das Gefühl, daß ich mich nur noch tiefer
in die Hundred Mile Wilderness begab – nicht der allerbeste Weg, wenn
Katz vielleicht ganz in der Nähe war und Probleme hatte. Gelegentlich
erfüllte mich der Gedanke, daß ich hier, am Ende der Welt, ganz allein auf
mich gestellt war, mit einer gewissen Unruhe – einer Unruhe, die kurzzeitig
noch heftig verstärkt wurde, als ich beim Abstieg zurück in das namenlose
Tal in meiner Eile stolperte und beinahe 15 Meter tief gestürzt und unten in
der Schlucht aufgeprallt wäre. Das hätte eine ziemliche Schweinerei gegeben.
Ich hoffte nur, daß ich das Richtige tat.
Selbst in Hochform würde ich drei, vielleicht sogar vier Tage bis Aböl
Bridge und zum Campingplatz brauchen. Bis ich dann die Polizei oder
Rettungsmannschaften benachrichtigt hätte, wäre Katz bereits vier bis fünf
Tage vermißt gewesen. Wenn ich andererseits jetzt umkehren und den Weg
zurückgehen würde, den wir gekommen waren, könnte ich morgen nachmittag
schon in Monson sein. Das Beste wäre, es käme mir jemand entgegen,
der Richtung Süden ging und mir sagen könnte, ob er Katz begegnet war
oder nicht, aber außer mir war niemand auf dem Trail. Es war jetzt kurz
nach sechs. In Chairback Gap, neuneinhalb Kilometer weiter, gab es einen
Unterstand. Den würde ich gegen acht Uhr erreichen. Wenn ich Glück hatte,
würde ich vielleicht noch jemanden antreffen. Ich zog entschlossen weiter,
mit etwas mehr Bedacht und einem unangenehmen Gefühl der Unsicherheit.
Ich kletterte über den Gipfel des Fourth Mountain – was mit einem Rucksack
auf dem Rücken sehr viel schwerer fällt – und stieg in das nächste
bewaldete Tal dahinter ab. Sechseinhalb Kilometer hinter dem Cloud Pond
gelangte ich an einen kleinen Bach, den man kaum als solchen bezeichnen
konnte – eigentlich war es nur ein Schlammloch. Aufgespießt auf einen
Zweig neben dem Trail, an einer absichtlich unübersehbaren Stelle, steckte
eine leere Packung Old-Gold-Zigaretten. Katz war kein starker Raucher,
aber er hatte immer eine Packung Old Golds dabei. Im Schlamm neben
einem umgestürzten Baumstamm lagen drei Zigarettenkippen. Offenbar
hatte Katz hier gewartet. Er war also am Leben, hatte den Trail nicht verlassen
und war eindeutig hier entlanggekommen. Ich spürte gleich ein Gefühl