Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

weg, als sie angegriffen wurden.
Eight Bullets, Brenners Bericht über den Mord an ihrer Freundin, las ich in
einer Nacht durch, mir waren also die Umstände im großen und ganzen
bekannt, aber ich ließ das Buch absichtlich im Auto liegen, weil es mir
irgendwie ein bißchen morbid vorkam, knapp zehn Jahre danach den genauen
Ort des Geschehens zu suchen. Ich war durch die Lektüre nicht im
geringsten in Angst versetzt worden, aber ich spürte dennoch ein leichtes
Unbehagen, so ganz allein im stillen Wald, weit weg von zu Hause. Katz
fehlte mir, sein Stöhnen und Schimpfen, seine durch nichts zu erschütternde
Unerschrockenheit, und mir mißfiel der Gedanke, daß ich warten könnte,
bis ich schwarz würde, wenn ich mich auf dem nächsten Stein niederlassen
würde, damit er aufholen konnte: Katz würde nicht kommen. Der Wald
stand jetzt in seiner ganzen chlorophyllgeschwängerten Pracht, was ihn
noch bedrückender und geheimnisvoller machte. Häufig konnte man keinen
Meter weit durch das dichte Laubwerk zu beiden Seiten des Wegs sehen.
Wenn mir jetzt zufällig ein Bär entgegengekommen wäre, hätte ich ziemlich
dumm dagestanden. Und es wäre auch kein Katz nach einer Minute zur
Stelle gewesen, um dem Tier die Fresse zu polieren und zu mir zu sagen:
»Meine Güte, Bryson, kannst du nicht selbst auf dich aufpassen?« Es würde
überhaupt niemand vorbeikommen, an dem man sich abreagieren konnte.
Wahrscheinlich gab es im Umkreis von 80 Kilometern keinen einzigen
Menschen außer mir. Ich stapfte weiter, von leichter Unruhe ergriffen und
kam mir vor wie jemand, der zu weit aufs Meer hinausgeschwommen ist.
Es waren 5,6 Kilometer bis zum Gipfel des Piney Mountain. Oben angekommen,
stand ich unschlüssig herum. Ich konnte mich nicht entscheiden,
ob ich noch ein Stück weitergehen oder umkehren und einen anderen Weg
probieren sollte. Es lag eine gewisse Hilflosigkeit und entmutigende Sinnlosigkeit
in allem, was ich tat. Ich wußte längst, daß ich nicht den gesamten
AT schaffen würde, aber erst jetzt dämmerte es mir, wie läppisch und aussichtslos
es war, sich die Strecke häppchenweise vorzunehmen. Es war im
Grunde egal, ob ich fünf, zehn oder 15 Kilometer weit ging. Wenn ich 15
Kilometer ging statt, sagen wir zehn - was hätte ich dabei gewonnen? Ganz
sicher keinen Ausblick, keine Erfahrung, kein Erlebnis, das ich nicht bereits
tausendfach gehabt hatte. Das ist das Problem beim AT – er ist ein weiter,
unvorstellbar langer Weg, und es gab immer mehr, unendlich viel mehr
Wegstrecke, als ich bewältigen konnte. Nicht, daß ich aufhören wollte. Im
Gegenteil. Ich ging gern, ich war scharf aufs Gehen. Ich wollte nur wissen,
was ich hier draußen eigentlich zu suchen hatte.
Während ich unentschlossen herumstand, hörte ich plötzlich ein trockenes
Knacken in den Zweigen, wie eine unbedachte Bewegung im Unterholz,
ungefähr 15 Meter von mir entfernt im Wald – es mußte ein ziemlich großes