Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

schönen Tages nur noch Erinnerung sein würde, kamen zwei Burschen, die
aussahen wie Klone der beiden jungen Männer vom Vortag, selbstsicheren
Schrittes und Wasser spritzend vorbeigeschlendert, ihre Rucksäcke über
ihre Köpfe haltend.
»Hingefallen?« sagte der eine munter.
»Nein. Ich wollte mir nur mal das Wasser von unten ansehen.« Schlaumeier.
Ich ging zurück ans Ufer, zog meine durchweichten Schuhe an und stellte
fest, daß es deutlich einfacher war, den Fluß mit festem Schuhwerk statt
barfuß zu durchqueren. Ich konnte mich einigermaßen aufrecht halten, und
die Steine schmerzten auch nicht mehr so wie vorhin an den nackten Füßen.
Ich ging vorsichtig, überrascht von der starken Strömung in der Mitte –
jedesmal, wenn ich ein Bein hob, wollte der Wasserdruck es weiter stromabwärts
absetzen, so als gehörte es zu einem Klapptisch –, aber der Fluß
war an keiner Stelle tiefer als einen knappen Meter, und ich gelangte ohne
einen weiteren Sturz ans andere Ufer.
Katz hatte in der Zwischenzeit eine andere Methode entdeckt, den Fluß zu
durchqueren. Er benutzte die Brocken im Wasser als Trittsteine, fiel aber
zum Schluß mitten in einen tosenden Strudel an einer Stelle, die ziemlich
tief aussah. Er stand da, die Stirn in Falten. Ich konnte mir beim besten
Willen nicht erklären, wie er dahingeraten war – der Brocken ragte einsam
aus der weiten Wasserfläche heraus, um ihn herum lauter gefährliche
Stromschnellen. Katz wußte nicht ein noch aus. Er versuchte, sich langsam
in das silbrig schimmernde Wasser hinabzulassen und die letzten zehn Meter
zum Ufer zu waten, wurde aber auf der Stelle wie ein Spielzeugboot
weggeschwemmt. Zum zweiten Mal innerhalb von 48 Stunden dachte ich,
er würde ertrinken – er machte jedenfalls einen ziemlich hilflosen Eindruck
–, aber die Strömung trieb ihn zu einer seichten Stelle mit glitzernden Kieselsteinen
sechs Meter stromabwärts, wo er Wasser spuckend auf alle viere
kam, ans Ufer kroch und gleich weiter in den Wald stiefelte, ohne einen
Blick zurückzuwerfen, als handele es sich um die normalste Sache der Welt.
Und so ging es im Eiltempo bis nach Monson, über einen beschwerlichen
Pfad und durch noch mehr Flüsse. Unterwegs sammelten wir Narben und
Schrammen auf unserer Haut, und die Insektenstiche verwandelten unseren
Rücken in eine Reliefkarte. Am dritten Tag kamen wir wie benommen vor
lauter Wald und verdreckt an eine sonnenbeschienene Straße, die erste seit
Caratunk. Das letzte Stück bis zu dem verlassenen Flecken Monson war ein
Sommerspaziergang. Unweit vom Zentrum des Städtchens befand sich ein
altes, mit Schindeln verkleidetes Haus. Im Vorgarten stand eine bemalte
Holzskulptur, ein bärtiger Hiker, der ein Schild trug: »Willkommen bei
Shaw’s.«