Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

mitgenommen. Mount Moosilauke ist 1.463 Meter hoch und sehr steil.
Befreit von jeglicher Last auf dem Rücken konnte ich ohne Pause glatt
durchmarschieren -eine neue und erfreuliche Erfahrung. Der Ausblick vom
Gipfel war phantastisch, ein Panoramablick, aber ohne anständigen Rucksack
und ohne Katz war das alles nicht das Wahre. Um vier Uhr war ich
wieder zu Hause. Irgend etwas stimmte einfach nicht. Man wandert nicht
den Appalachian Trail entlang, und geht dann nach Hause und mäht den
Rasen.
Ich war so lange mit der Vorbereitung und der Durchführung des ersten
Teils der Wanderung beschäftigt gewesen, daß ich nicht aufhören konnte,
mir auszurechnen, wo ich zu diesem Zeitpunkt mittlerweile gewesen wäre.
In Wirklichkeit stand ich jetzt allein da, ohne meinen Wandergefährten,
weit entfernt von der Stelle, wo wir den Trail verlassen hatten, und hinkte
dem rührend optimistischen Zeitplan, den ich vor nunmehr fast einem Jahr
aufgestellt hatte, hoffnungslos hinterher. Danach wäre ich jetzt irgendwo in
New Jersey gewesen, munter Kilometer fressend, bis zu 50 am Tag.
Ich mußte den Plan meinen Verhältnissen anpassen, soviel stand fest. Aber
ich konnte noch so komplizierte Zahlenspielereien anstellen, selbst wenn
ich das riesige Teilstück, das Katz und ich ausgelassen hatten, indem wir
einfach von Gatlinburg nach Roanoke vorgesprungen waren, unberücksichtigt
ließ: Es war völlig klar, daß ich die ganze Strecke niemals in einer Saison
schaffen würde. Angenommen, ich würde in Front Royal, wo wir den
Trail verlassen hatten, meine Wanderung nach Norden wieder aufnehmen,
dann könnte ich froh sein, wenn ich im Winter Vermont erreichte, 800 Kilometer
vom Mount Katahdin, dem Endpunkt des Trails, entfernt.
Diesmal wäre auch der kindlich unschuldige Reiz des Neuen nicht mehr
dabei, jener erwartungsfrohe, gespannte Schauder, der sich einstellt, wenn
man mit einer nagelneuen Ausrüstung loszieht. Diesmal wußte ich genau,
was mich erwartete – viele, viele Kilometer einer schwierigen Strecke,
steile, felsige Berge, harte Böden in den Schutzhütten, heiße Tage ohne die
Möglichkeit, sich zu waschen, unbefriedigende, auf einem launischen Kocher
zubereitete Mahlzeiten. Hinzu kamen die durch warme Witterung bedingten
Gefahren: schlimme Gewitter mit heftigen Blitzen, bißfreudige
Klapperschlangen, fieberauslösende Zecken, hungrige Bären und schließlich,
nicht zu vergessen, herumstreunende Mörder, die unversehens und
grundlos zustechen, wie die Berichte über den Tod der beiden im Shenandoah
National Park umgebrachten Frauen zeigten.
Es war mehr als entmutigend. Das Beste, was ich tun konnte, war – das
Beste daraus zu machen. Jedenfalls mußte ich es versuchen. Jeder zu Hause,
der mich kannte (zugegeben sind das nicht so viele, aber immerhin genügend,
als daß ich ständig in Hauseingänge hätte huschen müssen, wenn mir