Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

in Wirklichkeit war. Ein unvorstellbar schöner Anblick. Daß dieser unendlich
weite Ausblick nur einen Ausschnitt der Appalachen darstellte, daß da
unten ein für alle offener, gepflegter Trail verlief, 3.540 Kilometer durch
Berge und durch Wälder von ebenso erhabener Größe, war ein Gedanke,
der einen geradezu überwältigte. Ich kann mich nicht erinnern, daß mir jemals
in meinem Leben stärker ins Bewußtsein gerückt war, wie sehr die
Vorsehung das Land, in dem ich auf die Welt gekommen bin, begünstigt
hat. Das war der ideale Ort, um die Wanderung zu beenden.
Es wäre mir sowieso nichts anderes übriggeblieben. Der Herbst ist nur kurz
in New England. Wenige Tage nach meiner Tour auf den Killington setzte
der Winter mit aller Macht ein. Die Wandersaison war eindeutig zu Ende.
Kurz darauf, an einem Sonntagnachmittag, saß ich zu Hause am Küchentisch
mit Wanderbuch und Taschenrechner und zählte die Kilometer zusammen,
die ich gegangen war. Ich überprüfte die Zahlen zweimal und schaute
dann mit einem Gesichtsausdruck auf, der ungefähr so ausgesehen haben
mag wie der von Katz und mir in dem Moment, als uns klar wurde, daß wir
den Appalachian Trail niemals ganz schaffen würden.
Ich hatte l .400 Kilometer geschafft, weit weniger als die Hälfte des AT. Die
ganze Mühe, der ganze Schweiß, all der Dreck, die Tage endlosen Marschierens,
die Nächte auf hartem Boden – und all das belief sich zum
Schluß nur auf 39,5 Prozent des Weges. Weiß der Himmel, wie andere den
gesamten Trail bewältigen. Ich habe nur ungläubiges Staunen für die übrig,
die die ganze Strecke gehen. Und dennoch, 1.400 Kilometer sind auch kein
Pappenstiel. Es entspricht der Entfernung zwischen New York und Chicago,
sogar etwas mehr. Wenn ich diese Strecke ohne eine Vorgabe zu Fuß gegangen
wäre, wären jetzt alle ziemlich stolz auf mich.
Ich gehe immer noch häufig auf dem Trail hinter unserem Haus wandern,
meist wenn ich bei meiner Arbeit mal steckenbleibe. Meistens bin ich in
Gedanken versunken, aber irgendwann kommt jedesmal der Moment, in
dem ich aufschaue und um mich blicke und mit ungetrübter Bewunderung
erkenne, was für ein unglaublich kompliziertes und empfindliches Gebilde
der Wald ist, mit welch zwangloser Mühelosigkeit elementare Dinge sich
zusammenfügen und eine Komposition bilden, die, welche Jahreszeit auch
immer herrscht und wohin ich meinen berauschten Blick auch wende, perfekt
ist. Nicht bloß sehr feingliedrig oder herrlich, sondern perfekt, nicht
weiter zu verbessern. Man braucht nicht Berge hinaufzusteigen, sich nicht
durch Schneestürme zu kämpfen, nicht im Matsch auszurutschen, nicht tagein,
tagaus im wahrsten Sinne des Wortes bis an seine Grenzen zu gehen,
um zu dieser Erkenntnis zu gelangen – aber glauben Sie mir, es hilft dabei.
Ein paar Dinge bedaure ich natürlich. Ich bedaure, daß ich den Katahdin
nicht hinaufgegangen bin. (Ich verspreche, das werde ich nachholen.) Ich