Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

tergebracht, das gleichzeitig Haushaltswarenladen und Lebensmittelgeschäft
war. Wir traten ein und stellten fest, daß alle Wanderer, denen wir auf den
letzten 30 Kilometern begegnet waren, sich bereits eingefunden hatten; die
meisten hockten um einen großen Holzofen herum, wärmten sich, aßen
Chili oder leckten Eis, hatten rote Backen und sahen proper aus. Drei oder
vier von ihnen kannten wir schon. Die Betreiber des Campingplatzes waren
Buddy und Jensine Crossman, die einen angenehmen und freundlichen
Eindruck machten, und wenn es nur daran lag, daß die Geschäfte im Monat
März selten so gut liefen wie in diesem Jahr. Ich erkundigte mich nach einer
Hütte.
Jensine drückte ihre Zigarette aus und lachte über meine naive Frage, was
gleich einen kleinen Hustenanfall bei ihr auslöste. »Die Hütten sind seit
zwei Tagen ausgebucht, mein Lieber. In der Schlafbaracke sind noch zwei
Plätze frei. Alle, die danach kommen, müssen auf dem Boden schlafen.«
Schlafbaracke ist kein Wort, das man in meinem Alter besonders gern hört,
aber uns blieb keine andere Wahl. Wir trugen uns ins Gästebuch ein, bekamen
zwei sehr kleine, brettharte Handtücher und stapften über den Platz
unserem Quartier entgegen, gespannt, was man für elf Dollar erwarten durfte.
Die Antwort lautete: am besten gar nichts.
Das Barackenlager war so spartanisch und häßlich, daß einem gruselte. Der
Raum wurde beherrscht von zwölf schmalen Schlafkojen aus Holz, jeweils
drei übereinander. Auf jeder Koje lag eine dünne, nackte Matratze und ein
schmuddeliges, mit Schaumstoffschnipseln gefülltes Kissen ohne Bezug. In
einer Ecke stand ein leise vor sich hin zischender Kanonenofen, von einem
Halbkreis ausgelatschter Wanderschuhe umstellt und mit nassen Wollsokken
behängt, von denen üble Dämpfe aufstiegen. Ein kleiner Holztisch und
zwei kaputte Sessel, aus denen die Polsterung hervorquoll, vervollständigten
das Mobiliar. Überall lagen Sachen herum – Zelte, Kleider, Rucksäcke,
Regenhauben - zum Trocknen aufgehängt, träge tropfend. Der Boden war
aus nacktem Beton, die Wände aus nicht isolierten Spanplatten. Es war das
Gegenteil von einladend, etwa so, als würde man in einer Garage campen.
»Willkommen im Gulag«, sagte ein Mann mit einem ironischen Grinsen
und britischem Akzent. Er hieß Peter Fleming, war Dozent in New Brunswick
und für eine Woche zum Wandern in den Süden gekommen, aber
dann, wie wir alle, vom Schnee überrascht worden. Er stellte uns die anderen
vor – jeder grüßte mit einem freundlichen, aber abwesenden Nicken –
und deutete auf die beiden freien Betten, eins ganz oben, fast unter der Dekke,
das andere ganz unten, am anderen Ende des Raums.
»Rot-Kreuz-Päckchen werden jeden letzten Freitag im Monat ausgegeben,
und heute abend um 19 Uhr trifft sich das Ausbruchskomitee zur Lagebesprechung.
Mehr braucht ihr vorerst nicht zu wissen.«