Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

große Stadt, schmutzig, mit viel Industrie, aber nicht ohne gewissen Reiz –
ein paar städtische Bauten der Jahrhundertwende, die dem Ort etwas Würdevolles
verliehen, ein behäbiger Platz im Zentrum, und ein Einkaufsviertel,
das eindeutig krisengeschüttelt war, aber den Widrigkeiten mutig trotzte.
Überall im Hintergrund dominierten große Fabrikanlagen, die wie Gefängnisse
aussahen und anscheinend alle geschlossen waren. An einem Ende
der Stadt fand ich, weswegen ich hergekommen war – eine steile, breite
kahle Erhebung, ungefähr 450 Meter hoch und einige Kilometer lang, auf
der keine Vegetation zu erkennen war. Neben der Straße war ein Parkplatz,
ein paar hundert Meter davon entfernt eine Fabrik. Ich bog auf den Parkplatz
ein, stieg aus und staunte – es war ein überwältigender Anblick.
Im selben Moment trat ein dicker uniformierter Mann aus einem Wachhäuschen
und watschelte mit mürrischer Miene diensteifrig auf mich zu.
»Was haben Sie hier zu suchen?« schnauzte er mich an.
»Wie bitte?« erwiderte ich betroffen, und dann: »Ich sehe mir den Berg an.«
»Das dürfen Sie nicht.«
»Man darf sich diesen Berg nicht ansehen?«
»Jedenfalls nicht hier. Das ist Privatgelände.«
»Entschuldigung. Das habe ich nicht gewußt.«
»Es ist trotzdem Privatgelände, wie auf dem Schild da zu lesen ist.« Er wies
auf einen Pfosten, an dem überhaupt kein Schild hing, und war für einen
Moment ganz verdattert. »Ist trotzdem Privatgelände«, fügte er hinzu.
»Entschuldigung. Das habe ich nicht gewußt«, wiederholte ich, noch ohne
wirklich begriffen zu haben, wie ernst der Mann seinen Job nahm. Ich bestaunte
weiterhin den Berg. »Ist das nicht ein sagenhafter Anblick?« sagte
ich.
»Was?«
»Der Berg. Nicht ein einziger Grashalm ist zu erkennen.«
»Kann ich nichts zu sagen. Ich werde nicht dafür bezahlt, mir Berge anzuschauen.«
»Sollten Sie ab und zu mal tun. Sie wären erstaunt, was Sie da zu sehen
bekämen. Das da drüben ist dann wohl die Zinkfabrik, oder?« sagte ich und
deutete mit einem Kopfnicken auf den Gebäudekomplex hinter seinem
Rücken.
Er musterte mich mißtrauisch. »Wieso wollen Sie das wissen?«
Ich erwiderte seinen Blick. »Weil ich Zink brauche«, entgegnete ich.
Er sah mich von der Seite an, als wollte er sagen: Klugscheißer, was? Statt
dessen sagte er plötzlich entschlossen: »Ich notiere mir mal lieber Ihren
Namen.« Umständlich zog er ein Notizbuch und einen Bleistiftstummel aus
der Gesäßtasche.
»Nur, weil ich Sie gefragt habe, ob das die Zinkfabrik ist?«