Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

21. Kapitel
Wir bekamen den Katahdin Mountain also nicht zu sehen. Wir bekamen
nicht einmal die Katahdin Iron Works zu sehen, erhaschten nur einen verschwommenen
Blick von ihnen, weil wir mit 100 Stundenkilometern daran
vorbeirasten. Es war die schrecklichste, holprigste Fahrt, die ich je in meinem
Leben über eine Schotterpiste, hinten auf der offenen Ladefläche eines
Pick-up mitgemacht habe. Nie wieder.
Wir hielten uns fest, so gut wir konnten, mußten aber zwischendurch die
Beine hochreißen, um den Motorsägen und anderen gefährlich aussehenden
Gerätschaften auszuweichen, die auf der Ladefläche hin und her rutschten.
Der Wald flog an uns vorbei, denn der Fahrer donnerte rücksichtslos die
Straße entlang und fuhr mit Begeisterung durch Schlaglöcher, so daß wir
hochgeschleudert wurden, und legte sich gleich anschließend, um unsere
Marter noch zu erhöhen, mit Freude in die Kurve. Wir standen auf wackligen
Beinen, als wir in dem kleinen Ort Milo ausstiegen, 32 Kilometer weiter
südlich. Wir waren maßlos erstaunt, mit welcher Geschwindigkeit sich
unsere Umgebung verändert hatte. Eben noch mitten in der Wildnis, vor uns
mindestens ein Zwei-Tages-Marsch zurück in die Zivilisation, und jetzt
standen wir auf dem Gelände einer Tankstelle am Rand einer Kleinstadt.
Wir sahen dem Pick-up hinterher, als er wegfuhr, und mußten uns erstmal
orientieren.
»Willst du eine Cola?« sagte ich zu Katz. Neben dem Eingang zur Tankstelle
stand ein Automat.
Er überlegte einen Moment. »Nein«, sagte er. »Nachher vielleicht.«
Es war ungewöhnlich für Katz, normalerweise stürzte er sich bei jeder sich
bietenden Gelegenheit mit überschwenglicher Begeisterung auf Cola und
Fastfood, aber ich konnte ihn ganz gut verstehen. Es ist immer wie ein
leichter Schock, wenn man den Trail verläßt und kurzzeitig in die Welt der
Bequemlichkeit hineinversetzt wird, in der es Wahlmöglichkeiten gibt.
Diesmal aber war es anders. Diesmal sollte es für immer sein. Wir wollten
unsere Wanderschuhe an den Nagel hängen. Von jetzt ab sollte es immer
Cola geben, ein weiches Bett, eine heiße Dusche und was man sich sonst
noch so wünscht. Jetzt herrschte keine Not mehr. Eine überwältigende Vorstellung.
Es gab kein Motel in Milo, aber man empfahl uns eine Pension, die sich
Bishop’s Boarding House nannte, ein großes, weißes Haus in einer hübschen,
baumbestandenen Straße mit breiten Vorgärten und soliden alten
Villen – die Sorte, bei denen die ehemaligen Kutscherhäuser mit Quartier
für die Hausangestellten im ersten Stock in Garagen umgewandelt worden
waren.