Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Cottage aussah. Aus der Nähe betrachtet, war sie alles andere als bezaubernd.
Drinnen war es dunkel, die Wände schienen undicht, der Boden war
aus Lehm und sah aus wie Schokoladenpudding, das Schlafpodest war eng
und dreckig, und überall lag naß gewordener Abfall herum. An der Innenseite
lief Wasser herab und tropfte in kleine Pfützen auf das Podest. Draußen
gab es keinen Picknicktisch und auch kein Klo, wie sonst bei fast allen
Hütten. Selbst gemessen an den asketischen Standards des Appalachian
Trail, war das hier ziemlich hart. Immerhin hatten wir die Hütte für uns
allein.
Wie bei den meisten AT-Schutzhütten war die Vorderseite offen – ich habe
nie verstanden, welcher Gedanke dahintersteckt, welches architektonische
oder wartungstechnische Prinzip es erfordert, daß eine ganze Seite und
damit alle Gäste den Elementen ausgesetzt sind – , aber hier war noch ein
Maschendrahtzaun davor angebracht. Auf einem Schild stand geschrieben:
»Achtung. Nachtaktive Bären. Tür immer geschlossen halten.« Mich interessierte,
wie aktiv sie wirklich waren, und während Katz schon mal Wasser
für die Nudeln aufsetzte, warf ich einen Blick ins Hüttenbuch. Jede Hütte
verfügt über ein Hüttenbuch, eine Art Gästebuch oder Register, in das die
Besucher tagebuchartige Einträge über das Wetter, die Wegbedingungen,
das eigene Gefühlsleben, soweit vorhanden, oder über ungewöhnliche Vorkommnisse
machen können. In diesem war nur über gelegentliche »bärenähnliche«
Geräusche des Nachts zu lesen, aber was die Chronisten am meisten
beschäftigte, war die ungewöhnliche Lebhaftigkeit der anderen Hüttenbewohner
– der Mäuse und Ratten.
Von dem Moment an, als wir unsere müden Häupter niederbetteten, war das
wuselige Getrippel der kleinen Nagetiere zu hören. Sie waren absolut zutraulich
und liefen dreist über unsere Schlafsäcke und sogar über unsere
Köpfe. Wild fluchend warf Katz seine Wasserflasche und was ihm sonst
gerade in die Finger kam nach ihnen. Einmal machte ich meine Stirnlampe
an und sah eine kleine Buschschwanzratte auf meinem Schlafsack sitzen, in
Brusthöhe; sie hockte auf den Hinterläufen und glotzte mich mit stechendem
Blick an. Spontan trat ich von innen gegen den Schlafsack und versetzte
das arme Tierchen in Angst und Schrecken.
»Ich habe eine erwischt!« rief Katz.
»Ich auch«, sagte ich stolz.
Katz rutschte auf Händen und Knien über den Boden, als wolle er selbst
Mäuschen spielen, ließ den Strahl der Taschenlampe durch die Dunkelheit
huschen und blieb von Zeit zu Zeit stehen, um einen Schuh zu werfen oder
mit seiner Wasserflasche auf den Boden zu schlagen. Dann kroch er wieder
in seinen Schlafsack, blieb eine Zeitlang ruhig, fluchte plötzlich lauthals,
warf alles von sich und wiederholte die Prozedur. Ich vergrub mich in mei-