Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Die Besitzerin, Joan Bishop, begrüßte uns herzlich und mit einer freundlichen
Geschäftigkeit. Sie war eine muntere, weißhaarige Dame mit einem
schweren Ostküstendialekt, und als sie an die Tür kam, wischte sie sich die
mehlbestaubten Hände an der Schürze ab und bat uns mit unseren verdreckten
Rucksäcken ohne einen Anflug von Mißbilligung in ihre blitzsaubere
Diele.
Es roch nach selbstgebackenem Kuchen, nach selbstgezüchteten Tomaten
und nach frischer, von Ventilatoren und Klimaanlagen verschonter Luft –
altmodische Sommergerüche. Sie nannte uns »Jungs« und benahm sich, als
hätte sie uns seit Tagen, ja seit Jahren erwartet.
»Meine Güte, Jungs, wie seht ihr denn aus!« gluckste sie vor Erstaunen und
Freude. »Als hättet ihr schwer mit Bären gekämpft.«
Wir müssen wirklich einen hübschen Anblick geboten haben. Katz war von
seinem angstvollen Herumirren im Wald geradezu blutüberströmt, und die
Erschöpfung stand uns ins Gesicht geschrieben.
»Geht erst mal nach oben, Jungs, und wascht euch. Dann kommt runter auf
die Veranda, und ich mache euch in der Zwischenzeit einen Eistee. Oder
wollt ihr lieber Limonade? Egal, ich stelle beides hin. Und jetzt ab mit
euch!« Mit diesen Worten scheuchte sie uns nach oben.
»Danke, Mom«, murmelten wir ein bißchen verwirrt, aber dankbar.
Katz war augenblicklich wie verwandelt – so daß er sich vielleicht ein bißchen
zu sehr wie zu Hause fühlte. Ich kramte gerade müde ein paar Sachen
aus meinem Rucksack, als er plötzlich ohne anzuklopfen in meinem Zimmer
stand und schnell die Tür schloß. Er war ganz aus der Fassung. Er war
nur mit einem in der Eile um die Hüften gewickelten Handtuch bekleidet.
»Eine kleine alte Dame«, sagte er völlig verdutzt.
»Wie bitte?«
»Im Flur ist eine kleine alte Dame«, sagte er.
»Das ist schließlich eine Pension«, sagte ich.
»Ach ja, das hatte ich ganz vergessen.« Er öffnete die Tür einen Spalt breit,
spähte hinaus und verschwand, ohne sich weiter darüber auszulassen.
Nachdem wir geduscht und uns umgezogen hatten, setzten wir uns zu Mrs.
Bishop auf die Veranda, sanken dankbar in die großen alten Gartenstühle
und streckten die Beine von uns, so wie man es eben macht, wenn es heiß
ist und man müde ist. Ich hoffte, Mrs. Bishop würde uns erzählen, wie viele
Wanderer sie schon bei sich aufgenommen hätte, die sich dem Appalachian
Trail ebenfalls geschlagen gegeben hatten, aber soweit sie sich erinnerte,
waren wir die ersten.
»Gestern stand in der Zeitung, ein Mann aus Portland ist auf den Katahdin
geklettert, um auf dem Gipfel seinen achtundsiebzigsten Geburtstag zu
feiern«, sagte sie, um ein Gespräch anzufangen.