Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

vorsichtig.«
»Entschuldige.«
»Schon verziehen. Ich glaube, ich bin nur noch ein bißchen aus dem
Gleichgewicht. Ich dachte wirklich, mein letztes Stündlein hätte geschlagen.
Im Wald verirrt, ohne Wasser, während du die ganzen Schokoladenkekse
hast.«
»Wie hast du den Trail dann wieder gefunden?«
»Durch ein Wunder, ich schwöre es dir. Ich wollte mich gerade den Wölfen
und Bären zum Fraß vorwerfen, da schaue ich auf und sehe das weiße Wanderzeichen
an einem Baum, und dann gucke ich an mir runter, und siehe da,
ich stehe direkt auf dem Trail. Neben dem Schlammloch auch noch. Ich
setzte mich hin und rauchte drei Zigaretten hintereinander, um mich zu
beruhigen, und dann dachte ich: Scheiße. Bryson ist hier bestimmt schon
vorbeigekommen, während ich draußen im Wald herumgetappt bin. Der
kommt nicht mehr zurück, denn diesen Abschnitt des Trails hat er schon
abgesucht. Dann fing ich an mir Sorgen zu machen, daß ich dich nie wiedersehen
würde. Deswegen war ich wirklich überfroh, als du dann aufgekreuzt
bist. Um die Wahrheit zu sagen, Bryson, ich war in meinem Leben
noch nie so froh, einen Menschen zu sehen.«
Etwas Flehendes lag in seinem Blick.
»Willst du nach Hause?« fragte ich.
Er überlegte einen Moment. »Ja.«
»Ich auch.«
Wir beschlossen, den Trail zu verlassen und uns nicht weiter vorzumachen,
wir wären echte Bergmenschen, das waren wir nämlich nicht. Am Fuß des
Chairback Mountain, sechseinhalb Kilometer weiter, befand sich eine befestigte
Forststraße. Wir wußten nicht, wohin sie führte, aber irgendwohin
mußte sie ja führen. Ein Pfeil am Rand meiner Karte wies südlich zu den
Katahdin Iron Works, einer seltsamen Fabrikanlage aus dem 19. Jahrhundert,
heute ein Denkmal der Industriegeschichte. Nach meinem Trail -
Führer befand sich vor dem Eisenwerk ein öffentlicher Parkplatz, es mußte
also auch eine Straße dorthin führen. Am Fuß des Berges füllten wir unsere
Flaschen in einem Bach auf und marschierten dann die Forststraße entlang.
Wir waren erst wenige Minuten unterwegs, als in der Nähe Lärm zu hören
war. Wir drehten uns um und sahen hinter uns eine Staubwolke auf uns
zurollen, die von einem uralten Pick-up verursacht wurde, der mit großer
Geschwindigkeit heranraste. Ich hielt instinktiv meinen Daumen raus, und
zu meinem großen Erstaunen bremste der Wagen zehn Meter vor uns ab.
Wir liefen hin und steckten unsere Köpfe durch die heruntergekurbelte
Fensterscheibe. In dem Wagen saßen zwei Männer mit Schutzhelmen und
ziemlich verdreckt – offenbar Waldarbeiter.