Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Leben und Tod gegangen war und Unmengen heißen Kaffees eine Rolle
gespielt haben mußten. Für mich jedenfalls war es das Paradies. Ich rief
Katz an, aus purer Lust, mal wieder ein Telefon zu benutzen, und ich erfuhr,
daß sein Zimmer noch schlimmer aussah. Wir waren hochzufrieden.
Wir duschten, zogen die letzten frischen Klamotten an, die wir hatten und
begaben uns erwartungsvoll in ein beliebtes, nahegelegenes Bistro, das sich
Georgia Mountain Restaurant nannte. Auf dem Parkplatz standen lauter
Pick-up-Trucks, und drinnen saßen lauter Fleischklöpse mit Baseballmützen
auf dem Kopf. Wenn ich in die Menge gerufen hätte: »Telefon für dich,
Bubba!« es wäre bestimmt jeder zweite aufgesprungen. Das Georgia Mountain
verfügte nicht gerade über eine Küche, für die sich eine Anreise gelohnt
hätte, nicht mal innerhalb der Stadtgrenzen von Hiawassee, aber dafür war
das Essen einigermaßen billig. Für 5,50 Dollar bekam man »Fleisch plus
drei« – die Zahl bezog sich auf die Beilagen –, einen Gang ans Salatbüffet
und Nachtisch. Ich bestellte gebratenes Hühnchen, Erbsen, Röstkartoffeln
und »Ruterbeggars« (gelbe Kohlrüben, die korrekterweise »Rutabagas«
geschrieben werden wie auf der Speisekarte zu lesen war). Die hatte ich
noch nie probiert und werde sie wohl auch so schnell nicht wieder probieren.
Wir aßen schmatzend und mit« Lust und bestellten viel Eistee zum
Runterspülen.
Der Nachtisch war natürlich der Höhepunkt. Jeder Wanderer auf dem Trail
träumt unterwegs von irgendeinem Gericht, meist etwas Süßem, Klebrigem.
Die Phantasie, die mich am Laufen hielt, rankte sich um ein überdimensionales
Stück Kuchen. Es hatte mich tagelang beschäftigt, und als die Kellnerin
jetzt kam, um unsere Bestellung aufzunehmen, bat ich sie mit einem fle
henden Blick, wobei ich meine Hand auf ihren Unterarm legte, mir das
größte Stück Kuchen zu bringen, das sie mir abschneiden konnte, ohne
ihren Job zu riskieren. Sie brachte mir ein riesiges, pappiges, kanariengelbes
Stück Zitronenkuchen. Es war ein wahres Monument der Lebensmittelindustrie,
so knallgelb, daß man vom Anblick allein Kopfschmerzen bekam, so
süß, daß es einem die Augäpfel in die Stirnhöhlen trieb – kurzum, es bot
alles, was man von einem Kuchen dieser Sorte erwartete, solange man Geschmack
und Qualität als Bewertungskriterien vernachlässigte. Ich wollte
gerade herzhaft reinbeißen, als Katz sein langes Schweigen brach und mit
großer Nervosität in der Stimme sagte: »Weißt du, was ich die ganz Zeit
mache? Ich gucke alle paar Minuten zur Tür, um zu sehen, ob Mary Ellen
hereinkommt.«
Ich hörte auf zu essen, die Gabel mit der fettglänzenden Masse auf halbem
Weg zum Mund, und stellte mit beiläufigem Staunen, fest, daß sein Nachtischteller
bereits leer war. »Du willst mir doch nicht weismachen, daß sie
dir fehlt, Stephen?« sagte ich und schob die Gabel dahin, wo sie hingehörte.