Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

ereits in der Woche, bevor Katz dazustieß, zur Erkundung weiter westlich,
um den Rangeley und den Flagstaff Lake, ein bißchen gewandert, und ich
hatte das Gefühl, als würde ich das Gelände einigermaßen kennen. Trotzdem
war es der reinste Schock.
Es war das erste Mal seit vier Monaten, daß ich wieder einen vollbepackten
Rucksack aufsetzte. Ich konnte kaum fassen, wie schwer das Ding war,
konnte kaum fassen, daß ich es je hatte fassen können. Der Druck war unausweichlich
und entmutigend. Aber wenigstens war ich zwischendurch
mal gewandert. Katz, das war sofort zu sehen, fing wieder bei Null an –
eigentlich noch davor, genauer gesagt. Von Caratunk aus führte ein sanfter,
acht Kilometer langer Anstieg zu einem großen See, dem Pleasant Pond.
Das sollte eigentlich kein Problem sein, aber ich bemerkte gleich, daß Katz
mit unglaublicher Anstrengung einen Fuß vor den anderen setzte und
schwer atmete. Sein Gesicht zeigte einen entsetzten Ausdruck, als würde er
sich fragen: Wo bin ich hier bloß gelandet?
Wenn ich mich nach seinem Befinden erkundigte, konnte er immer nur in
höchst erstauntem Tonfall »Mann, oh Mann!« von sich geben, und als er bei
der ersten Pause nach einer Dreiviertelstunde den Rucksack auf den Boden
plumpsen ließ, entfuhr ihm ein aus tiefster Seele kommendes »Schaaaaaaeiße!«
– keuchend und schleppend, ein Geräusch, als würde sich jemand auf
einem prallen Kissen niederlassen. Es war ein schwüler Nachmittag, und
Katz war schweißüberströmt. Er holte eine Wasserflasche hervor und trank
sie zur Hälfte aus. Dann sah er mich mit einem leicht verzweifelten Blick
an, setzte den Rucksack wieder auf und tat wortlos seine Pflicht.
Pleasant Pond ist ein Ferienort. Man hörte das vergnügte Kreischen von
Kindern, die keine hundert Meter entfernt im Wasser planschten und
schwammen – obwohl wir von dem See selbst durch die Bäume hindurch
nichts erkennen konnten. Ohne den Lärm hätten wir gar nicht gemerkt, daß
es dort einen See gab, eine ernüchternde Erinnerung daran, wie beklemmend
dicht ein Wald sein kann. Hinter dem See erhob sich der Middle
Mountain, schlappe 760 Meter hoch, aber in einem steilen Winkel – bei
heißem Wetter und einem klobigen Sack hinten drauf, der auf die schwachen
Schultern drückt, ist das doppelt so anstrengend. Ich trabte lustlos
weiter bis zum Gipfel. Katz fiel sehr schnell weit zurück und kam mit unendlicher
Langsamkeit hinterhergeschlurft.
Es war bereits nach sechs, als ich auf der anderen Seite am Fuß des Berges
ankam und an einem Flüßchen namens Baker Stream, neben einem grasbewachsenen,
kaum benutzten Forstweg, einen guten Lagerplatz für uns fand.
Ich wartete ein paar Minuten auf Katz und schlug dann mein Zelt auf. Als er
nach 20 Minuten immer noch nicht kam, machte ich mich auf die Suche
nach ihm. Es dauerte fast eine Stunde, bis ich ihn schließlich fand; seine