Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

schild – »vier Dollar und 79 Cents leihen? Ich bin pleite.«
»Was ist denn mit dir los, Stephen? Stell das Bier weg. Was ist überhaupt
mit den fünf Dollar, die ich dir eben gegeben habe?«
»Schon ausgegeben.«
»Wofür?« Plötzlich fiel es mir wie Schuppen von den Augen. »Du hast
wieder getrunken, stimmt’s?«
»Nein«, sagte er entrüstet, als müßte er eine ungeheuerliche und verleumderische
Unterstellung zurückweisen.
Er war betrunken, jedenfalls fast. »Doch, das stimmt«, sagte ich völlig baff.
Er seufzte und verdrehte leicht die Augen. »Vier halbe Michelob. Was ist
das denn schon?«
»Du hast wieder getrunken.« Ich war bestürzt. »Wann hast du wieder damit
angefangen?«
»In Des Moines. Nur ein bißchen. Ein paar Bierchen nach der Arbeit, mehr
nicht. Kein Grund zur Aufregung.«
»Du weißt doch, daß du nicht trinken darfst, Stephen.«
Das wollte er nicht hören. Er sah aus wie ein vierzehnjähriger Junge, dem
man gesagt hat, er soll sein Zimmer aufräumen. »Erspar dir deine Belehrungen,
Bryson.«
»Ich kaufe dir kein Bier«, sagte ich ruhig.
Er grinste wieder, als sei ich die Tugend in Person. »Mach schon. Ich will
doch nur ein Sechserpack.«
»Nein!«
Ich war wütend, stinksauer – seit Jahren war ich nicht mehr so wütend über
etwas gewesen. Ich konnte nicht fassen, daß er wieder angefangen hatte zu
trinken. Es kam mir vor wie ein gemeiner, törichter Verrat- an sich selbst,
an mir, an unserer gemeinsamen Unternehmung.
Katz sah mich immer noch mit einem schelen Grinsen an, aber es stimmte
nicht mehr mit seinen Gefühlen überein. »Du willst mir also kein Bier ausgeben
– nach allem, was ich für dich getan habe?«
Das war ein ziemlicher Tiefschlag. »Nein.«
»Dann leck mich doch am Arsch«, sagte er, machte auf dem Absatz kehrt
und ging raus.