Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Wunder.
Um vier Uhr trat ich erschöpft und erhitzt und mit einem von sandigen
Schweißbächen gezeichneten Gesicht aus dem Wald und stieg die breite
Böschung zum U.S. Highway 76 hoch, einem Asphaltband mitten durch
den Wald, und stellte befriedigt fest, daß die Straße mehrspurig war und wie
eine wichtige Hauptverkehrsader aussah. Ein paar hundert Meter weiter
befand sich eine kleine Lichtung und eine Auffahrt – Ausdruck von Zivilisation!
–, bevor die Straße eine verlockende Kurve beschrieb. Mehrere
Autos fuhren vorbei, als ich mich dort hinstellte.
Katz torkelte ein paar Minuten später zwischen den Bäumen hervor. Mit
seinem irren Blick und den zerzausten Haaren sah er verwegen aus, und ich
hetzte ihn trotz seines wortreichen Widerspruchs, er müsse sich auf der
Stelle hinsetzen, über die Straße. Ich wollte unbedingt ein Auto anhalten,
bevor Mary Ellen auftauchte und alles wieder vermasselte. Ich wußte nicht
wie, ich wußte nur, daß sie es schaffen würde.
»Hast du sie gesehen?« fragte ich Katz besorgt.
»Ganz weit hinter mir. Sie saß auf einem Stein, hatte die Schuhe ausgezogen
und rieb sich die Füße. Sie sah ziemlich erledigt aus.«
»Gut.«
Katz pflanzte sich auf seinen Rucksack, schmutzig und erschöpft wie er
war, und ich stellte mich neben ihn an die Böschung, hielt den Daumen
raus, versuchte, uns als ehrbare und anständige Menschen zu verkaufen und
schickte jedem Auto und jedem Pick-up, die an uns vorbeifuhren, im stillen
eine Schimpfkanonade hinterher. Ich war seit 25 Jahren nicht mehr getrampt,
und es war eine etwas demütigende Erfahrung. Die Autos rasten
vorbei, unglaublich schnell, wie wir fanden, die wir jetzt im Wald hausten,
und die Fahrer würdigten uns nicht mal eines Blickes. Ganz wenige näherten
sich etwas langsamer, immer saßen ältere Herrschaften in den Wagen –
kleine, weiße, gerade über Fensterhöhe ragende Köpfchen –, die uns ohne
Mitgefühl ausdruckslos anstarrten, wie eine Herde Kühe auf der Weide. Es
kam mir unwahrscheinlich vor, daß irgend jemand für uns anhalten würde.
Ich hätte auch nicht für uns angehalten.
Nachdem uns eine Viertelstunde lang ein Auto nach dem anderen verschmäht
hatte, verkündete Katz verzagt: »Hier nimmt uns nie einer mit.«
Er hatte natürlich recht, aber es ärgerte mich, daß er immer so schnell aufgab.
»Kannst du nicht mal etwas mehr Optimismus ausstrahlen?« bat ich
ihn.
»Na gut, bin ich eben optimistisch. Aber ich bin absolut davon überzeugt,
daß uns hier kein Mensch mitnimmt. Sieh uns doch nur an.« Er schnüffelte
angeekelt unter seinen Achselhöhlen, »Ich stinke wie faule Eier.«
Es gibt ein Phänomen, das sich »Trail Magic« nennt, das bei allen Wande-