Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

»Nein«, sagte er sauer. Er fand meine Frage überhaupt nicht komisch. Er
rang nach Worten, um seinen komplizierten Gefühlen Ausdruck zu geben.
»Ich finde, wir haben sie irgendwie sitzengelassen«, platzte er schließlich
heraus.
Ich ließ mir den Vorwurf durch den Kopf gehen. »Eigentlich haben wir sie
nicht irgendwie sitzengelassen. Wir haben sie sitzengelassen. Ganz einfach.«
Ich war absolut nicht seiner Meinung. »Na und?«
»Ich habe irgendwie ein schlechtes Gefühl – nur irgendwie –, weil wir sie
allein, auf sich gestellt, im Wald zurückgelassen haben.« Dann verschränkte
er die Arme, als wollte er damit sagen: So, jetzt ist es raus.
Ich legte die Gabel beiseite und überlegte. »Sie ist doch auch allein losgegangen«,
sagte ich. »Wir sind nicht für sie verantwortlich. Wir haben keinen
Vertrag abgeschlossen, nach dem wir uns um sie zu kümmern hätten.«
Noch während ich das sagte, wurde mir mit schrecklicher, zunehmender
Deutlichkeit klar, daß er recht hatte. Wir hatten Mary Ellen abgehängt und
sie den Bären, Wölfen und geil lechzenden Bergbewohnern überlassen. Ich
war dermaßen mit meiner eigenen wilden Gier nach Essen und einem richtigen
Bett beschäftigt gewesen, daß mir nicht in den Sinn gekommen war,
was unser plötzliches Verschwinden für sie bedeuten würde – eine Nacht
allein zwischen rauschenden Bäumen, umgeben von Finsternis, die Ohren
gezwungenermaßen gespitzt, auf das vielsagende Knacken eines Astes oder
Zweiges unter einem schweren Fuß oder einer Tatze lauschend. So etwas
gönnte ich keinem Menschen. Mein Blick fiel auf meinen Kuchen, und ich
merkte, daß mir der Appetit vergangen war. »Vielleicht hat sie jemand anderen
gefunden, mit dem sie ihr Lager teilen kann«, erwiderte ich lahm und
schob den Teller von mir weg.
»Bist du heute unterwegs irgend jemandem begegnet?«
Er hatte recht. Wir hatten fast keine Menschenseele gesehen.
»Wahrscheinlich ist sie jetzt immer noch unterwegs«, sagte Katz mit einer
Spur plötzlicher Aufregung. »Und fragt sich, wo wir beide bloß abgeblieben
sind. Scheißt sich vor Angst in ihren Breitwandarsch.«
»Hör auf«, bat ich ihn mißgelaunt und schob den Teller mit dem Kuchen
zerstreut noch ein Stück weiter von mir.
Er nickte, ein nachdrückliches, eifriges, selbstgerechtes Nicken und sah
mich mit einer seltsam strahlenden Miene an, die besagte: Und wenn sie
stirbt, dann geht das auf deine Kappe. Er hatte recht. Ich war der Rädelsführer
in dieser Sache gewesen. Es war meine Schuld.
Dann beugte er sich weiter vor und sagte in einem völlig veränderten Tonfall:
»Wenn du den Kuchen nicht mehr ißt – darf ich ihn dann haben?«
Am nächsten Morgen frühstückten wir gegenüber bei Hardees und ließen