Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Tier sein, aber es war nicht zu sehen. Ich erstarrte, hörte auf zu atmen, zu
denken, stellte mich auf Zehenspitzen und versuchte, zwischen den Blättern
etwas zu erkennen. Wieder das Geräusch, diesmal näher. Was auch immer
es verursachte, es kam direkt auf mich zu. Vor Angst leise wimmernd, lief
ich ein paar hundert Meter; mein Tagesrucksack hüpfte auf und ab, Gläser
klirrten, dann drehte ich mich um, mein Herzschlag setzte aus, und ich sah
hinter mich. Ein Reh, ein großer Bock, schön und stolz, trat auf den Pfad,
blickte mich einen Moment lang unverwandt an und trabte dann weiter. Es
dauerte eine Zeitlang, bis ich wieder Luft bekam, dann wischte ich mir den
Schweiß von der Stirn und fühlte mich vollkommen ernüchtert.
Irgendwann hat jeder Wanderer auf dem AT seinen persönlichen Tiefpunkt
erreicht, für gewöhnlich dann, wenn der Wunsch aufzugeben geradezu
überwältigend ist. Die Ironie in meinem Fall lag darin, daß ich auf den Trail
zurück wollte, aber nicht wußte wie. Ich hatte nicht nur Katz verloren, meinen
lustigen Gefährten, sondern meine ganz eigene Beziehung zum Trail.
Mir war jeder Antrieb abhanden gekommen, das Gefühl für den Sinn und
Zweck des Ganzen. Ich mußte wieder auf eigenen Füßen stehen, was ganz
wörtlich gemeint war. Zu allem Übel zitterte ich jetzt auch noch vor Furcht,
als wäre ich noch nie allein im Wald gewesen. Die ganzen Erfahrungen, die
ich in den Wochen vorher auf dem Trail gesammelt hatte, machten es mir
schwerer und nicht leichter, auf mich allein gestellt zu sein. Das hatte ich
nicht erwartet. Es erschien mir nicht gerecht. Es stimmte irgendwie nicht. In
niedergeschlagener Stimmung kehrte ich zu meinem Wagen zurück.
Ich verbrachte die Nacht in der Nähe von Harrisburg und fuhr am nächsten
Morgen über Nebenstraßen in nördliche und östliche Richtung, quer durch
den Bundesstaat. Ich hielt mich so dicht wie möglich an den Verlauf des
Trail, blieb ab und zu stehen, um vor Ort ein Stück Weg zu gehen, entdeckte
aber nichts, das irgendwie vielversprechend aussah, also fuhr ich die
meiste Zeit.
Allmählich klangen die Ortsnamen unterwegs immer mehr wie in einem
Industriegebiet – Port Carbon, Minersville, Slatedale. Ich hatte die eigentümliche,
fast vergessene Welt des Kohlereviers von Pennsylvania erreicht.
In Minersville bog ich in eine Nebenstraße und durchquerte eine Landschaft
aus überwachsenen Abraumhalden und verrosteten Maschinen und fuhr bis
nach Centralia, in die seltsamste, traurigste Stadt, die ich je gesehen habe.
Unter dem östlichen Teil Pennsylvanias liegen die reichsten Kohlenflöze
der Welt. Bereits die ersten Europäer, die hier siedelten, erkannten, daß sich
dort Kohle in unvorstellbaren Mengen befand. Es gab nur ein Problem: Es
handelte sich fast ausschließlich um Anthrazitkohle, Steinkohle, eine Kohleart,
die so ungemein hart ist – sie besteht zu 95 Prozent aus Kohlenstoff –,