Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

guten alten AT, der nach sechs Jahrzehnten immer noch still und bescheiden
seine Aufgabe erfüllt, getreu seinen Grundprinzipien, sympathischerweise
ohne sich darum zu kümmern, daß die Welt sich ein ganzes Stück weiterentwickelt
hat. Eigentlich ein Wunder.
Katz brauchte neue Schnürbänder, wir gingen daher in einen Laden für
Wanderausrüstung, und während er sich in der Schuhabteilung umtat,
schlenderte ich ein bißchen herum. An einer Wand war eine Karte aufgehängt,
die den gesamten Verlauf des Appalachian Trail durch alle 14 Bundesstaaten
zeigte. Die östliche Meeresküste war seitenverkehrt dargestellt,
so daß man den Eindruck bekam, der Trail habe eine genaue Nordsüd-
Ausrichtung, was es den Kartographen ermöglichte, den Wanderweg in
einem ordentlichen Rechteck unterzubringen, 15 Zentimeter breit, 1,2 Meter
lang. Ich sah mir die Karte mit gierigem, geradezu besitzergreifendem Interesse
an – es war das erste Mal, seit ich von New Hampshire aufgebrochen
war, daß ich den Weg in seiner Gesamtlänge sah –, dann trat ich mit
weit aufgerissenen Augen und heruntergefallener Kinnlade näher heran.
Von der 120 Zentimeter langen Wanderkarte, die mir von den Knien bis ungefähr
zum Scheitel reichte, hatten wir gerade mal die untersten fünf Zentimeter
absolviert.
Ich ging los und suchte Katz, packte ihn am Arm, als ich ihn aufgestöbert
hatte, und zog ihn hinter mir her zu der Pinnwand. »Was ist los?« sagte er.
Ich wies auf die Karte. »Na und?« Katz mochte keine Rätsel.
»Guck dir mal die Karte an, und dann guck dir an, wieviel wir gegangen
sind.«
Er sah hin, er sah noch mal hin. Ich beobachtete ihn, während sein Gesicht
ausdruckslos wurde. »Meine Fresse«, stöhnte er schließlich. Er wandte sich
mir zu, Erstaunen stand ihm jetzt ins Gesicht geschrieben. »Wir haben ja
noch überhaupt nichts geschafft.«
Wir gingen erstmal einen Kaffee trinken und blieben eine Zeitlang in fassungslosem
Schweigen verharrend am Tisch sitzen. Was hatten wir nicht
alles getan und erlebt – die ganzen Mühen und Strapazen, die Schmerzen,
die Feuchtigkeit, die Berge, der grauenhafte pappige Nudelfraß, die
Schneestürme, die langweiligen Abende mit Mary Ellen, die vielen, vielen
nicht enden wollenden, zäh errungenen Kilometer – und alles summierte
sich gerade mal zu fünf Zentimetern. Meine Haare waren in der Zeit mehr
gewachsen.
Eins stand fest: Wir würden niemals bis Maine wandern.
In gewisser Weise war das befreiend. Wenn wir nicht den ganzen Weg
wandern konnten, dann brauchten wir ihn auch nicht ganz zu wandern – ein
Gedanke, der an Anziehungskraft gewann, je mehr wir uns mit ihm vertraut