Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Was bleibt einem anderes übrig?
Wenn man dann, nach unendlich langer Zeit, in die wirklich höheren Gefilde
kommt, wo die kühle Luft nach Harz duftet, die Vegetation knorrig und
zäh und windgebeutelt ist, und man bis zur kahlen Bergspitze vorgedrungen
ist, kann einem nichts mehr etwas anhaben. Man legt sich flach auf den
Bauch, streckt alle viere von sich, wird von dem Gewicht des Rucksacks auf
das abschüssige, gneisige Gestein gepreßt, verharrt einige Minuten in dieser
Position und sinniert auf sonderbar distanzierte, außerkörperliche Weise
darüber, daß man Flechten noch nie aus solcher Nähe betrachtet hat, überhaupt
noch nie etwas Natürliches so nahe gesehen hat, seit man vier Jahre
alt war und seine erste Lupe geschenkt bekommen hatte. Schließlich rollt
man mit einem matten Schnaufer auf die Seite, schnallt den Rucksack ab,
rappelt sich hoch und erkennt – auch dies wie benommen, als wäre man
nicht ganz anwesend –, daß die Aussicht spektakulär ist: bewaldete Berge,
so weit das Auge reicht, unberührt von Menschenhand, in alle Richtungen.
Es könnte himmlisch sein. Es ist herrlich, keine Frage, aber es kommt einem
der Gedanke, vor dem es kein Entrinnen gibt, daß man sich nämlich
diesen Ausblick zu Fuß erobern mußte und daß das nur ein Bruchteil dessen
ist, was man noch durchwandern muß, um bis ans Ziel zu gelangen.
Man vergleicht die Karte mit der umliegenden Landschaft und stellt fest,
daß der Pfad steil in ein Tal hinabgeht – eigentlich eine Schlucht, den
Schluchten nicht unähnlich, in die der Kojote in den Roadrunner-
Zeichentrickfilmen immer abtaucht, Schluchten, deren Tiefpunkte sich im
Nichts verlieren – und einen an den Fuß eines Berges bringt, der noch steiler
und gewaltiger ist als der, auf dem man steht, und daß man seit dem
Frühstück 2,73 Kilometer zurückgelegt haben wird, wenn dieser unsäglich
beschwerliche Gipfel erklommen ist, während der Plan, den man sich zu
Hause am Küchentisch so schön zurechtgelegt und nach höchstens drei
Sekunden des Nachdenkens aufgeschrieben hatte, bis zum Mittagessen
14,32 Kilometer, bis zum Abendessen glatte 27 Kilometer und für morgen
noch größere Entfernungen vorsieht.
Aber vielleicht regnet es ja auch, einen kalten, peitschenden, erbarmungslosen
Regen, mit Blitz und Donner, der sich bereits auf den benachbarten
Bergen austobt. Vielleicht kommt ein Zug Pfadfinder in einem
niederschmetternden Tempo vorbei. Vielleicht friert man und hat Hunger
und stinkt so erbärmlich, daß man sich selbst nicht mehr riechen kann. Vielleicht
will man sich einfach nur hinlegen und es den Flechten gleichtun,
nicht unbedingt tot sein, aber ruhen, lange ausruhen, ganz lange ausruhen.
Aber das lag alles noch vor mir. Heute brauchte ich auf einer gut markierten
Strecke von 11,2 Kilometern nur vier mittelmäßig hohe Berge bei klarem,
trockenen Wetter zu überqueren. Das war doch wohl nicht zuviel verlangt.