Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

jemand auf der Hauptstraße begegnet wäre), wußte, daß ich mir vorgenommen
hatte, den AT zu machen – was ja schlecht stimmen konnte, wenn ich
dabei erwischt wurde, wie ich mich in der Stadt herumdrückte. (»Heute
habe ich Bryson gesehen, wie er gerade mit einer Zeitung vorm Gesicht in
Eastmans Pharmacy gehüpft ist. Ich dachte, der wollte den AT abgehen. Es
stimmt, du hast recht. Er ist ein komischer Kauz.«)
Ich mußte zurück auf den Trail. Ich meine, so richtig weit weg von zu Hause,
irgendwo ins nördliche Virginia, jedenfalls weit genug, um mit Anstand
behaupten zu können, ich sei den AT, wenn schon nicht ganz, dann wenigstens
fast ganz entlanggewandert. Die Schwierigkeit war bloß die, daß man
auf der gesamten Strecke ohne fremde Hilfe weder auf den Weg rauf- noch
von ihm runterkommt. Ich konnte nach Washington fliegen, nach Newark
oder Scranton oder jeden beliebigen anderen Ort in der Nähe des Trails,
aber jedesmal wäre ich noch kilometerweit vom eigentlichen Wanderweg
entfernt gewesen. Ich wollte auch nicht die Geduld meiner lieben Frau strapazieren
und sie bitten,sich zwei Tage freizunehmen, um mich nach Virginia
oder Pennsylvania zu bringen, also beschloß ich, selbst zu fahren. Ich
würde, so stellte ich mir vor, den Wagen an einer günstigen Stelle parken, in
die Berge wandern, dann zurück zum Wagen, ein Stück weiterfahren und
das Ganze wiederholen. Ich rechnete schon damit, daß das im Grunde ziemlich
unbefriedigend werden würde, eigentlich war es sogar schwachsinnig –
und ich sollte in beiden Punkten recht behalten –, aber mir fiel keine bessere
Alternative ein.
Und so stand ich in der ersten Juniwoche wieder an den Ufern des Shenandoah,
in Harpers Ferry, West Virginia, blinzelte in den grauen Himmel und
versuchte mir krampfhaft einzureden, daß ich mir nichts anderes gewünscht
hatte.
Harpers Ferry ist aus verschiedenen Gründen ein interessanter Ort. Zunächst
einmal ist er sehr hübsch. Das liegt daran, daß es sich hier um einen National
Historical Park handelt und es deswegen keine Pizza Huts, McDonalds,
Burger Kings, nicht einmal Einwohner im eigentlichen Sinn gibt, jedenfalls
nicht in dem tiefer gelegenen, älteren Stadtteil. Statt dessen findet man
lauter restaurierte oder im historischen Stil wiederaufgebaute Häuser mit
Plaketten und Hinweistafeln, so daß es eigentlich kaum städtisches Leben
gibt, eigentlich gar kein Leben. Trotzdem hat diese geputzte Niedlichkeit
etwas Betörendes. Es wäre sogar ein ganz netter Ort zum Leben, wenn man
den Einwohnern nur trauen könnte, nicht dem Drang nachzugeben, unbedingt
Pizza Huts und Taco Beils in ihren Mauern haben zu wollen (ich persönlich
glaube, man könnte ihnen trauen – aber höchstens anderthalb Jahre
lang). Es ist ein Ort, der nur so tut als ob, eine Art Fälschung, hübsch ver-