Picknick mit Baren - Bryson, Bill.pdf

Alltags. Wir stapften hindurch, stolperten und fielen hinein, knieten darin,
setzten unsere Rucksäcke im Matsch ab, hinterließen einen Matschstreifen
auf allem, was wir berührten. Und dazu immer das monotone Wisch Wisch
Wisch des Nylonanoraks, zum Wahnsinnigwerden. Am liebsten hätte man
sich das Ding vom Leib gerissen und es in Stücke zerfetzt. Ich sah weder
einen Bären noch einen Salamander, kein Foxfire, kein nichts, kein gar
nichts – nur die Regentropfen und ihre Bahnen auf meinen Brillengläsern.
Jeden Abend übernachteten wir in irgendeinem undichten Kuhstall und
kochten und lebten zusammen mit Fremden – Massen von Leuten, allesamt
durchgefroren und durchnäßt, bunt durcheinandergewürfelt, ausgezehrt und
halb verrückt von dem ununterbrochenen Regen und der Freudlosigkeit des
Wanderns unter diesen Bedingungen. Es war schrecklich. Und je schlimmer
das Wetter, desto voller die Schutzhütten. Die Colleges an der Ostküste
hatten Semesterferien, und ganze Armeen von Leuten waren auf die Idee
gekommen, in den Smokies wandern zu gehen. Die Schutzhütten in den
Smokies sind eigentlich für Fernwanderer gedacht, nicht für Ausflügler auf
einem Kurztrip, und gelegentlich führte das zu Streit. Was ziemlich untypisch
für den AT war. Es war einfach furchtbar.
Am dritten Tag hatten Katz und ich nichts Trockenes mehr zum Anziehen,
und wir froren ständig. Wir patschten durch den Regen den Hang zum
Clingmans Dome hinauf – nach allem, was ich gelesen hatte, ein Höhepunkt
der ganzen Wanderstrecke, bei klarem Wetter mit einem Ausblick, der einem
angeblich Flügel wachsen läßt – und sahen nichts, rein gar nichts,
außer den Wipfeln von sterbenden Bäumen, die aus dem wabernden Nebelmeer
aufragten.
Wir waren durchgeweicht und dreckig, brauchten dringend saubere, trockene
Wäsche, mit anderen Worten einen Waschsalon, ein anständiges Essen
und Ripleys »Believe It or Not Museum«. Es wurde Zeit, nach Gatlinburg
aufzubrechen.